BITÁCORA DE UN SOCIÓLOGO FRACASADO

Sólo yo al borde*

Sólo yo al borde de su cercanía
escribo
que cuando despierta me reconoce

No sabe que vigilo:
después de muchos besos
duerme a mi lado.

*de Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar
"Corona de Calor". Ediciones La Luna Que. Bs. As. 2003

Hacia el futuro...

Mi año nuevo*

Cosa de viejos el festejo del treinta y uno a las nueve de la noche. El calor agobiante y los mosquitos, la comida fría en la que me esmeré más por costumbre y cubrir la necesidad de resaltar el día que por deseo de festejo. Así la tarde se gastó en llenar tarteletas, poner roquefort a las palmeritas, armar los sándwiches y el arrollado, ensartar los diminutos medios tomates en el mismo palillo que un trozo de muzzarela, con un pedacito de hoja de albahaca recogida en el jardín. Y el gesto de ponerle al Coiro la albahaca bajo la nariz para que recuerde a su padre, que llevaba su Italia de huerta a las macetas de Témperley, y entonces le regalé los ojos de su padre en el aroma fresco a este Coiro, que huele hasta el fondo y se emociona y sonríe con sonrisa triste.
Tomamos un poco de cerveza, y finalizada la comida esperamos las doce sentados en los sillones plegables en el jardín, cuando papá ya dormía en su cama. Repelente en las piernas y brazos, pero los mosquitos seguían atacando con fiereza y decisión inquebrantable.
Doce menos cinco, y abrir el shampán en la terraza cuando los cohetes y cuando la sirena, y mamá que dice "no me gustan las sirenas, parece la guerra" Perros ladrando y estruendo y olor de pólvora, y globos iluminados altos altos, navegando en las altas corrientes por sobre los edificios. Y tanto cielo, y sin embargo un globo estrellándose contra una antena. Tanto cielo alrededor y va a morir así, en la única antena.
Y el turrón de Euskadi para que mi mamá tuviese algo aunque sea tan efímero para asir su tierra y su pasado, y el brindis conjurando la buena suerte, las buenas cosas, la fortuna que se niega, esa fortuna que a veces reconocemos cuando se fue, a lo lejos y tiempo a través.
Y no saber que murió la Dora mientras yo armaba las fuentes. Que la gente no elige hora ni día para la partida. No saber que mi amiga Myriam está con esa tristeza de la madre de su compañero perdiéndose en la noche con la suavidad de quien se fue yendo de a poco, despacio, desvaneciéndose como el gato de Alicia.
Y un día más, un año más, algo que no comienza sino que sigue, continúa, acumula tiempo historias arrugas y rollitos en la panza. La ilusión, eso sí, de que este año va a ser mejor. Y una que sabe que es cierto y falso; que va a haber de todo y de todos, y que la selección corre por cuenta del usuario. Que este año sea mejor, no lo creo, lo que deberíamos es ser mejores nosotros. Veremos.
Y ya está corriendo el calendario. Buenos vientos a los velámenes.

*de Mónica Russomanno monicarussomanno(arroba)yahoo.com.ar

Pensar el futuro tiene su lugar en el cerebro*

La capacidad de planear el futuro tiene su lugar específico en el cerebro.
Lo descubrieron científicos de la Universidad Washington de EE.UU., que usaron un escáner cerebral para constatar que hay áreas del cerebro que tienen mayor actividad eléctrica cuando se piensa en eventos futuros.
El estudio podría ayudar a los investigadores que tratan de entender el daño causado por derrames, heridas o enfermedades que afectan la memoria.
Cuando les pidieron a voluntarios que se pusieran bajo el escáner e imaginaran una actividad futura -como el festejo de un cumpleaños, por ejemplo- se "alumbraron" en la imagen registrada en la pantalla sectores específicos del cerebro. Allí se produjo un aumento de actividad eléctrica.
Las zonas activadas al pensar en el futuro fueron el lateral izquierdo del córtex, la zona posterior derecha del cerebelo y el precuneus, en el hemisferio cerebral izquierdo. Los resultados encajan con daños observados en el cerebro de pacientes que perdieron la capacidad de "pensar hacia el futuro".
También confirmaron que sin memoria -sin el pasado- es imposible el pensamiento sobre el futuro. Karl Szpunar, de la Universidad Washington, sostuvo que "nuestros hallazgos respaldan la idea de que la memoria y el pensamiento sobre el futuro están muy interrelacionados".
La actividad descubierta con el escaneo cerebral sugiere que los contextos visual y espacial para las imágenes mentales sobre el futuro son tomadas prestadas de experiencias del pasado. El hallazgo explica por qué las personas que sufren amnesia, con diversos grados de pérdida de memoria, no
pueden fantasear imágenes vívidas de sí mismas en el futuro. "Sí pueden concebir el futuro en abstracto", dijo Kathleen McDermott, coautora del estudio publicado en la revista Proceedings, de la Academia de Ciencias de Estados Unidos.

*Fuente: Clarín.
http://www.clarin.com/diario/2007/01/04/sociedad/s-03303.htm

UN CUENTO DE NAVIDAD
Roby, en el O'Sullivans*

*Por Mempo Giardinelli

Fue la noche del 24 de diciembre pasado en el O'Sullivans, que es uno de los trescientos mil bares que hay en Dublín. Está sobre la calle O'Connell a una cuadra del puente, justo donde empieza Temple Bar, que es la única región del mundo donde la cerveza es más importante que el aire. Uno entra y hay
una barra siempre llena de bebedores pelirrojos, que de tan eternos parecen figuras de cartón. Se atraviesa el bar y, al fondo, una escalera conduce a los sótanos, que son enormes y ocupan media manzana. Allí hay otra larguísima barra, medio centenar de mesas y a toda hora una cantidad
impresionante de hombres y mujeres cuyo único interés en la vida es beber.
Hay también algunos turistas, aquí un grupito de japoneses bebiendo a la par, allá tres con turbantes que parecen hindúes, o pakistaníes, en una esquina unas mujeres grandotas que podrían ser alemanas o rusas, y en unamesa del fondo un argentino que en Buenos Aires se llamaba Beto y aquí Roby.
Cuarentón y deslavado por la falta de sol, tiene dibujada en la cara una tristeza tan profunda que parece un personaje de Marguerite Duras. Su vida es un desastre. Ha perdido todos los proyectos, todos los sueños y todas las apuestas que hizo y rehízo cada vez, y todas esas derrotas se le notan en la
mirada oscura, en esa arruga que le cruza la frente. Me saluda alzando un enorme florero en el que aún queda medio litro de Guinnes, la cerveza negra local que es como el Toro Viejo de los irlandeses. Con el meñique señala a una pelirroja flaca y fea que está acodada en la barra y hace un cuatro con la pierna flexionada.
-Noche de fracasar en lo que sea -dice Roby, impiadoso consigo mismo-. Ni una mina como ésa me daría bola.
Me siento y le entrego la carta que unos parientes de San Isidro me dieron para él. Ordeno un chocolate espeso a una gordita que habla en gaélico y sonríe como una calavera de jálogüin. Lo bebo rápido, como para irme enseguida. El tipo no vale la misericordia de nadie y yo prefiero mi Navidad recorriendo Dublín de noche.
-¿Usted hace mucho que salió? -me pregunta luego de un suave eructo.
-¿De dónde? -replico, aunque sé perfectamente a qué se refiere.
-Del país. De dónde va a ser que salimos, nosotros. La mayoría por la malaria y la desilusión, por no saber qué hacer ni a quién tirarle la bronca. Los argentinos siempre nos tragamos el cuento de Manuelita, ése de que en Europa y con paciencia la podrán embellecer.
No es mi caso, pero no se lo digo.
-Y además, siempre tenemos una razón para sufrir.
-¿Cuál es la suya, Beto?
-La más común: primero me quedé sin laburo yo, y después mi mujer. Con tres hijos, duramos unos meses aguantando el achique y endeudándonos con toda la familia. Después, a partir de nosotros, en cascada, se fundieron todos. De qué cree que habla esta carta que no sé si voy a abrir. Me putean, y con razón... Pero la culpa es de Cavallo. Me dejó en la vía por segunda vez.
-Pero Cavallo ya no existe. Hace cuatro años que se borró; ahora curra en Harvard, pero ahí lo tienen controlado -comento mirando mi chocolate.
-Dicen que todo está mejor en la Argentina.
Me está tanteando, el pobre tipo. Yo debería zafar, pero me da pena.
-Qué quiere que le diga -divago-, hay quienes celebran los números que hablan de una gran recuperación, los que más se quejan son los que no debieran y todavía hay un montón de gente que sigue en la lona.
-En Madrid mi mujer se encontró con un amigo de la secundaria, eso que
llaman asignatura pendiente. Me volví loco, por eso estoy aquí.
-Ahora dígame que la mató.
-No, pero la fajé y eso no se hace. Uno puede andar mal, quebrado y cornudo, pero pegarle a la mujer... Encima la culpa empezó a matarme porque yo no tenía laburo ni guita para pasarle a los chicos... Hace tres años que no los veo. Salí de España rajando como rata por tirante.
Hace mil años que no escuchaba esa expresión. Termino el chocolate y me pregunto si tiene sentido seguirle la corriente. Pero caigo en la trampa.
-¿Y cómo vino a dar aquí?
-En la agencia del Corte Inglés había una promoción de vuelos baratísimos a Dublín. Y yo me dije Swift, Stoker, Joyce, Beckett, si no voy ahora no voy nunca más. Y aquí me tiene. Sobrevivo, digamos, de uno que otro currito, pero acá duran poco y además hace mucho frío.
Hicimos silencio, los dos, y él se puso bravo:
-Oiga, ¿por qué no se deja de joder con el chocolate y me cuenta su tango, eh? Llevo cuatro navidades solo como un perro. Tómese una birra.
-No, éste es un viaje de laburo; regreso la semana que viene.
-Andará preparando el terreno para rajarse. No va a quedar ni el loro.
Ahora sí hago silencio. El tipo vive en otro mundo, en otro tiempo. Y quiere tango pero yo no. Esta noche no. Es Navidad y quiero caminar por Dublín, que está llena de los mismos, falsos Santa Claus que hay en todo el mundo.
Me pongo de pie y deposito un par de libras sobre la mesa.
-No se raje, che -y parece que va a llorar, Roby.
Me conmueve tanto que caigo en la trampa.
-Tome una birra y cuente cómo está Buenos Aires -me ruega, moqueando.
-Hermosa y aborrecible, como siempre -le digo, con dureza y tratando de no mirarle los ojos llorosos-. Pero yo vivo en el interior. Si quiere le cuento del Chaco, donde la gente es más dulce y el tiempo rinde más, pero la desocupación, las fábricas cerradas, los chicos bestializados en la calle y el resentimiento generalizado, a veces, últimamente, dan miedo. O le cuento de Corrientes pero la provincia, no la avenida.
-Navidad de mierda que van a pasar. Yo sabía que el afano iba a seguir. Hice bien en irme.
Ni él cree en lo que dice, pero no me importa. Ironizo:
-Qué bueno que ahora tiene la oportunidad de rehacer su vida en Europa.
-Eso es falso, amigo. Acá puedo durar, pero ya no sé cómo empezar de nuevo.
Y me persigue la memoria de un país que fue hermoso. Igual que usted, lo llevo en la cara. Se nos nota.
Voy al baño deslizándome entre esa rara fauna y el humo del ambiente, que es como un velo sutil. La barra es larga, larguísima, y hay cada vez más mesas ocupadas, mucha gente calza gorros navideños y canta canciones en diferentes idiomas y yo me quiero ir pero no puedo, no sé por qué no dejo plantado a
ese tipo cuya suerte me nefrega. En el fondo, en los baños, hay tipos apretando con mujeres y un tipo con otro tipo, y orientales con negros, rubios con islámicos, latinos con sajones, una mescolanza fenomenal, todos borrachos y pisando vómitos anónimos. Prefiero aguantar, así que giro y
regreso donde Beto. O Roby.
-Le pedí una cerveza -me recibe, con una sonrisa patética, de cadáver.
No sé qué, pero algo en él me conmueve, algo por encima de la rabia que me produce.
-Navidad de mierda que vamos a pasar nosotros -le digo.
-Argentinos teníamos que ser -dice él.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-78206-2006-12-26.html

LA AVENTURA*

*Letra de Leo Maslíah

Yo tenía lo que precisaba, un presente sonriente, un futuro mejor,
y un pasado qué importa si igual ya pasó,
en todo caso te cuento si vuelve a pasar.

Yo tenía un trabajo con miras a cierto progreso en el escalafón
y una novia estudiante aplicada con vistas
a varios posgrados en su profesión.

Y nos compramos el televisor; nos instalamos acceso a Internet.
Y nos pusimos a ahorrar y los sábados nos turnábamos para ir a bailar.
Y nos compramos un autito sport, a treinta y seis cuotas con fiador.
Y nos sacamos un préstamo para la casa, los muebles y el perro bulldog.

Nos casamos con fiesta, parientes, amigos, colados y todo lo usual;
nos hicieron colecta y compramos la alarma
y abono a un servicio de seguridad.

Fuimos de luna de miel, conocimos hermosos hoteles de donde sacar
varias buenas ideas para decorar la cocina
de nuestra casita al llegar.

Y luego vino la felicidad. Los ideales hechos realidad.
Y hasta pensamos en ampliar la casa y hacer en el fondo una pieza de más.
Y a los dos años nació Sebastián. Y le pusimos de nombre "Germán".
Y fuimos una familia perfecta cuando Catalina completó el casal.

Todo marchaba sobre cuatro ruedas y era tan firme la paz del hogar,
que no pocos vecinos tenían envidia
de lo que llamaban nuestra "way of life".

Pero un buen día las cosas cambiaron, te juro que no sé ni cómo pasó,
todo se fue al carajo y la culpa fue mía,
no sé qué circuito a mí se me quemó:

me enamoré de mi mujer, me enamoré de mi mujer,
y la llamaba de pronto al trabajo porque precisaba hacérselo saber.
Me enamoré de mi mujer, y no sabía lo que hacer.
Le regalaba una flor y de noche hasta la madrugada le hablaba de amor.

Ella no pudo aguantar mucho tiempo, me dijo "cortala, no sé qué te dio;
no me escribas poemas y no te me declares
en el desayuno, viejo, por Dios".

Yo no podía evitarlo y fue tanto el fastidio que a ella le dio mi actitud,
que primero me mandó al siquiatra y después,
como no mejoraba, también me dejó.

Y la familia se desbarató. Y mi prestigio también decayó.
En el trabajo rendía muy poco y mi jefe con justicia me degradó.
Y cada vez me ponía peor. Y mi mujer me pidió por favor
que tramitáramos pronto el divorcio y que no le mandara más cartas de amor.

Y fuimos viendo la separación de los bienes con un abogado y también
la tenencia de los chiquilines, lo de las visitas
y todo ese papo legal.

Y descubrimos que estábamos tan pero tanto de acuerdo en toda esa cuestión,
y teníamos afinidad de criterios;
no había lugar para la discusión.

Y nos pusimos a reflexionar. Y decidimos volver a empezar.
Había tanto en común que valía la pena, el esfuerzo, volver a intentar.
Y yo logré superar mi querer. Le prometí dejarme de joder.
Y la familia, sin cartas, poemas ni flores por suerte volvió a florecer.
Y aunque de golpe me ocurre soñar que yo la amo, luego al despertar,
recapacito y me avivo que el auto está viejo y que es tiempo, quizá, de cambiar.

*Fuente: http://www.worldmusicba.com/leo_letras.HTML

Los 45 de Copacabana*
03/01/07

*Por Sandra Russo

(APE).- Fueron 45 en 2006, sólo en Catamarca. Y 3 en muy poco tiempo, en la localidad de Copacabana. Leonel Godoy, de 17 años, se suicidó en la víspera de la Navidad. Ató un cable en el dintel de una puerta de su casa, se ahorcó. Fue encontrado en la madrugada del domingo pasado por su madre, que se había despertado y advirtió luces encendidas.
Leonel vivía con una hermana menor, su madre y su abuela en la localidad de la Banda de Lucero y formaba parte del entorno de Lucas Nieva (19), otro adolescente que se quitó la vida en la localidad de Copacabana en los primeros días de diciembre. Jugaban juntos al fútbol en el club San Martín
de Copacabana.
Se hicieron las pericias policiales, pero las pericias policiales, en un suicidio, son incapaces de indagar el móvil. El móvil de los suicidas se va con ellos, salvo que dejen cartas. No fue el caso ni de Leonel ni el de su amigo Lucas. "La impotencia y la bronca de ser tan pobres, porque tanto les cuesta a todos ellos que el Estado los asista desde todo punto de vista. Desde que murió Lucas estamos pidiendo ayuda psicológica para el grupo de amigos, para su familia sobre todo, ayuda que nunca llegó. Acá no existen
los derechos humanos, la posibilidad de crecimiento, un futuro, un mañana mejor... no sé cuales son los motivos porque los chicos tomaron esta decisión, lo que sí sé es el abandono que se sufre en estos pueblos por parte de los gobiernos y también que debe haber una razón muy poderosa para que se hayan cansado de vivir a los 17 años de edad", dijo Norma Juárez, una vecina del lugar que agregó que "esto tendrá que estudiarse para atacar el problema desde su raíz".

Esas palabras fueron escuchadas y al parecer entendidas por mucha gente, porque, créase o no, vecinos de distintos sectores de Tinogasta participaron luego de un inusual corte de ruta, pidiendo un nuevo y escalofriante tipo de seguridad: un piquete contra los suicidios, un piquete contra algo más que parecen haberle quitado a los pobres: la vitalidad, el deseo de vivir. Según la comunidad, la pérdida del deseo de vivir crece ante la pasividad e indiferencia oficial.
El piquete se realizó desde las 8 de la mañana el corte de la ruta nacional 60, a la altura de El Alto de Copacabana, donde los manifestantes reclamaron un mayor compromiso del Gobierno por la salud de las localidades del interior, puesto que van ocurriendo tres suicidios y el Estado continua "ausente" a pesar del pedido de ayuda que efectuaron.
Bajo el lema "Salud para Todos", y soportando más de 40 grados de temperatura en la tarde, jóvenes y adultos se manifestaron armando un piquete con troncos, quema de gomas y pancartas que decían" No a la indiferencia", "Queremos una vida mejor", "Por Manuel, Lucas y Leonel", las tres personas oriundas del lugar que decidieron quitarse la vida.
Manuel tenía 62 años y fue el primero en quitarse la vida.
Los vecinos se quejaron también por el trato que se le dio al cadáver de Lucas: se lo encontró comido por las alimañas, no lo quisieron recibir en la morgue por su estado de descomposición y lo dejaron "tirado como a un perro" en un nicho del cementerio, donde a las 6 de la tarde le hicieron la
autopsia y se lo entregaron a la madre. "¿Por qué hacen esto? No nos escucharon cuando pedimos un psicólogo para Copacabana y pensaron que nos íbamos a quedar callados, pero no es así. Por eso le preguntamos al Gobernador porqué tiene este tipo de funcionarios, y ahora le pedimos al Presidente que le corte los víveres al Gobernador, porque es un mentiroso, no le importa el pueblo sino el bolsillo como a todos los políticos que hay acá", gritó Norma Juárez.

Hay que mirar atentamente a Catamarca. En una pequeñísima localidad llamada Copacabana, los pobres abrieron los ojos. Llegan al hueso, con su lectura de los hechos, de una verdad sepultada, como Manuel, Leonel y Lucas.

Fuentes de datos: Diarios El Ancasti - Catamarca 26 y 28-12-06 y Catamarca Actual 26-12-06

*Publicado en AGENCIA PELOTA DE TRAPO. agenciapelota@pelotadetrapo.org.ar
http://www.pelotadetrapo.org.ar/

Filicidio de estado*
04/01/07

*Por Oscar Taffetani

(APE).- La droga es una industria que mueve millones en todo el mundo, casi tan importante como la guerra.
El capitalismo, desde sus mismos orígenes, produce guerras, tanto para crear mercados como para cerrarlos. O bien para eliminar competidores. O para neutralizar resistencias.

En rigor -ya lo dijo Brecht- las guerras del capitalismo matan lo que sobrevive a su paz.

La simple verificación de que más de la mitad del dinero generado por el tráfico de cocaína, de marihuana y de otras drogas en el mundo -hablamos de 100 mil millones de dólares- se blanquea y desplaza dentro de los circuitos financieros legales, en los Estados Unidos, desbarata cualquier discurso hipócrita sobre la necesidad de “acabar con la cocaína” o “acabar con el narcotráfico”.
Sería como si una multinacional automotriz dijera “acabemos con los automóviles” o “luchemos por la energía barata y no contaminante”…

Que los niños vengan a mí

El psicoanalista argentino Arnaldo Rascovsky (1907-1995) desarrolló a lo largo de su vida una importantísima teoría sobre el filicidio, es decir, el sistemático asesinato de los jóvenes y de la infancia consumado por el mundo adulto.
A nuestro humilde entender, el déficit de la teoría de Rascovsky está en la carencia de un estudio económico profundo sobre los motivos naturales y culturales del filicidio. Él solo describió el comportamiento de una sociedad enferma que, como el cerdo, “devora las raíces de la parra que lo alimenta” (así lo escribió Kenneth Patchen). Y estigmatizó de freudiana manera a los padres, que vendrían a ser los autores del hijo y a la vez los autores del crimen del hijo.
El verdadero Moloch moderno, pensamos, a quien diariamente se ofrendan las vidas de niños y jóvenes, es el capitalismo trasnacional, en todas sus variantes. Al fin y al cabo, que sea “salvaje” o “civilizado” es una cuestión de matices.

Ésta es nuestra breve y amarga reflexión cuando nos enteramos de que la Argentina “lidera el ranking” (así titulan los diarios) de consumo de cocaína en adolescentes de 13 a 17 años.
Un 2,5% -revela un sondeo realizado por la ONU- ha consumido cocaína por lo menos una vez, en el último año.
Además -y esto es más grave- la Argentina está en segundo lugar en el consumo de pasta base (“paco”), droga llamada alegremente “veneno de los pobres”.
Lo cierto es que el “paco” produce una adicción fulminante y un daño cerebral irreversible. El “paco” asesina rápido. Y si algún ministro, de los que nunca faltan se tranquiliza porque, al menos, “no vamos primeros”, hay que decirle que el estudio de la ONU sólo comprende la población escolar censada, es decir, que deja afuera a más de la mitad de la juventud argentina, especialmente esa que sobrevive en los cordones de pobreza de las grandes ciudades.
Todo tiene una razón o un fundamento económico. La Argentina era un país de tránsito de la droga, un lugar donde se terminaba o fraccionaba la cocaína, antes de seguir viaje.
Mientras existió la paridad cambiaria con el dólar, una parte de la cocaína terminada -como cualquier otro producto- se quedaba en el país de tránsito, abastecía el mercado interno. Al desaparecer la paridad, se redujo notablemente el mercado interno.
A partir de allí, sólo pudieron consumir droga “de calidad” los chicos de la clase media alta y las familias ricas. A los de clase media baja y los pobres, les quedó el “paco”, un residuo de fabricación, sobras de muerte en un lugar que produce continuamente distintas variedades de muerte.
Chile lidera el consumo de cigarrillos entre los jóvenes. Cuatro de cada diez fuman. Y han comenzado antes de los 15 años.
Brasil es el imperio del “pegamento” y de los “inhalables”, sobre todo entre los chicos más pobres. La ferreterías y comercios aumentan sus pedidos de adhesivos de contacto, aunque saben que serán usados por los filhos da rua para narcotizarse. “Si sobreviven al pegamento (piensa el sistema, aunque no tiene el coraje de decirlo) entonces les mandamos los escuadrones de la muerte”.

Así las cosas en el sur de América, esta tierra donde campea el filicidio. El filicidio de Estado, precisamos. El cerdo que devora las raíces de la parra que lo alimenta.

*Publicado en AGENCIA PELOTA DE TRAPO. agenciapelota@pelotadetrapo.org.ar
http://www.pelotadetrapo.org.ar/

*
Queridas amigas, queridos amigos:

¡Ante todo les deseamos un venturoso año 2007!

El domingo 7 de enero del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa Poesía y Música Latinoamericana, en español y alemán, música de diversos compositores e intérpretes latinoamericanos y textos de diversos poetas latinoamericanos. ¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

Una antología personal.
-Sólo para socios de Inventiva-

Los invito a enviarme una selección de sus escritos (ya publicados o no) para editarlos durante el mes de enero del 2007. Con respecto a la extención de cada antología, la idea es no superar los 100 kb.
Cualquier duda me escriben.

*Eduardo F. Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).

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