BITÁCORA DE UN SOCIÓLOGO FRACASADO

Sitios*

En el dolor y la incertidumbre
Creo que está él castigo
De los fantasmas que asustan
En la niñez y la adultez
Por la sangre contaminada
De miedos y dudas
El paso de los años
Y una enfermedad del tiempo
Estoy en el lado de la opacidad
Lo renegrido de la angustia
Y los tormentos de las mañanas
Hicieron que quizás volviera
A escribir-

*de Azul. azulaki@hotmail.com

Blanco y negro...

El imperio de la vergüenza*
08/06/07

*Por Carlos del Frade

(APE).- La muerte por hambre de cualquier niño no es una fatalidad, es un asesinato. Y el futuro es siniestro -sostuvo Jean Ziegler, sociólogo e integrante de las Naciones Unidas en el área dedicada al derecho a la alimentación.

Una clara denuncia que revela el tamaño de la impunidad de los criminales, de los hambreadores.

Los datos estremecen: cien mil personas mueren de hambre o por sus secuelas inmediatas todos los días a pesar de que la Organización Internacional para la Alimentación señala que “la agricultura mundial, con la capacidad actual de producción, podría alimentar sin problema a 12 mil millones de seres humanos, es decir, el doble de la población actual”, sostiene la información.
Cifras que, en realidad, expresan el documento de identidad del capitalismo.
Sistema que encubre a los matadores de cien mil personas diarias, la mayoría de ellas, niños y niñas.
No hay dios que sea capaz de creer en el futuro de una especie así.
Sacrificios cotidianos ignorados que se acumulan en los oprobiosos altares del dinero y el egoísmo globalizado.
No son necesarias las pesadillas del Apocalipsis ni las exageraciones del cine catástrofe. Basta con estos números para pensar en el Mal absoluto. Cien mil ausencias cotidianas del territorio de la esperanza, el amor y la lucha.
¿Qué tribunal internacional, qué corte planetaria se encargará de hacer la necesaria instrucción para meter presos a los hambreadores, a los asesinos de los que habla sin nombrar el señor Jean Ziegler?
El investigador está convencido que son las multinacionales privadas las sembradoras del hambre en el planeta.
En su libro El imperio de la vergüenza, el sociólogo denuncia que el sistema "que causa la vergüenza no sólo en los países de sus víctimas, sino también entre nosotros, los países occidentales dominadores, que somos cómplices de esta hecatombe, conscientes, informados y sin embargo silenciosos, cobardes y paralizados".
Indica que estas empresas planetarias, de las cuales, las quinientas más poderosas controlaron hacia 2004 el 52 por ciento del producto bruto mundial, están manejadas por “cosmócratas”, los verdaderos asesinos mundiales.
Ziegler dice, además, que las Naciones Unidas es un ente que “está por los suelos. El Secretario General está maniatado. Los estadounidenses dictan sus leyes. La ONU ha vuelto a definir la tortura que ya no será sinónima de dolor sino que se reducirá al concepto de mutilación permanente; posibilita la guerra preventiva; la ayuda al desarrollo ya no es una obligación internacional, puesto que se elimina cualquier referencia al famoso 0,7 por ciento del producto interior bruto y se deja en manos del "humanitarismo"; el Programa Mundial de Alimentos ha reducido su presupuesto en un 30% entre 2003 y 2005. Resumiendo, en los puntos esenciales: derechos humanos, seguridad colectiva y ayuda al desarrollo, la ONU ha fracasado", sentencia con la misma contundencia que expresa su visión en torno al genocidio planificado a través del hambre impulsado como contrapartida de las riquezas acumuladas en pocas manos.

Fuente de datos: Diario Albatros - Chubut 31-05-07

*Fuente: AGENCIA PELOTA DE TRAPO. agenciapelota@pelotadetrapo.org.ar

Caja negra*

Para Raúl.-

Entre sus dedos y el cuerpo
El crea un hilo de plata que hilvana baladas
De inexplorados horizontes
En su mirada aguda como el ojo del águila
Ingeniosamente entreteje melodías de alegría
Él sabe los secretos de los eslabones perdidos
Rotos o machucados
Y penetra con suavidad y sutileza
Por los satélites de la esencia del saber
Con honrada humildad
Y gran fortaleza, se dedicó a investigar
Los misterios de la caja negra.

*de Azul. azulaki@hotmail.com

Domingo, 10 de Junio de 2007
los recuerdos de carlos fuentes en praga
Un viaje en el tiempo para dibujar dos Checoslovaquias*

El escritor mexicano acaba de realizar un viaje a la capital checa que le sirvió para recordar una visita de 40 años atrás, junto a Cortázar y García Márquez: "Ya no dominan las grandes novelas, domina Playboy".
"Kundera nos contó de la invasión soviética en un sauna, el único lugar donde no escuchaban."
Imagen: Adrian Perez

Por Juan Cruz *

El escritor mexicano Carlos Fuentes está a punto de cumplir 79 años, y nadie lo diría. El jueves pasado abrió en Madrid un coloquio sobre el bicentenario de las independencias de Hispanoamérica, organizado por la Cátedra Cortázar, que él, Gabriel García Márquez y otros montaron para que nadie se olvidara
del gran cronopio. Fuentes acaba de llegar de Praga, donde realizó una visita que tuvo que suspender hace dos años. Allí, el Instituto Cervantes le dedicó su biblioteca. En la capital checa rememoró una historia que sucedió hace 40 años, y que empieza siendo kafkiana.
-Se había producido la invasión soviética, en agosto del '68. Y la Unión de Escritores nos invitó allí, a Julio Cortázar, a Gabo, a mí mismo. ¡Como si no hubiera pasado nada!
-Y fueron en tren.
-Para alegría de Julio, que se pasó la noche contándonos las novelas en las que aparecen trenes, desde Tolstoi a Agatha Christie... Ya habían estado allí, en otoño, Sartre, Simone de Beauvoir, Günter Grass... Y nosotros llegamos en diciembre.
-Y los recibió Milan Kundera.
-Alarmadísimo. "¡No se crean nada, quiero contarles lo que ocurrió!" ¡Y nos lo contó en un sauna! Era el único sitio donde se podía hablar sin que te oyeran. Cortázar no fue. "¡Soy demasiado alto para saunas!", dijo.
-¿Y allí les contó?
-Nosotros desnudos y él contando. Y nosotros sudando, hasta que le pedimos que nos llevara a una ducha. Nos sacó aparte, nos puso en un terraplén ¡y desde allí nos arrojó al vacío!
-¿Al vacío?
-¡Hubiera sido mejor! Nos arrojó al río Ultaba, que estaba absolutamente congelado. Ahí caímos Gabo y yo; de vez en cuando asomábamos la cabeza. A nosotros se nos antojó un siglo. Gabo decía: "¡Si yo soy una orquídea tropical...!"
-Saldrían odiándolo...
-En efecto, salimos odiándolo... Y amándolo. Fíjese que él acababa de vivir una tragedia que le había roto el corazón; llegamos meses después de que los soviéticos invadieran Checoslovaquia, y eso a Milan y a tantos otros les rompió la vida. Se había interrumpido aquel experimento del socialismo con
rostro humano, se interrumpían hechos estéticos tan importantes como el cine que dio de sí Locas margaritas, Romeo y Julieta en las tinieblas, Trenes rigurosamente vigilados... El país de Kafka, con un humor fuera de serie...
-¿Le impresionó el humor?
-Equivocaban a los soldados soviéticos, les hacían tomar caminos distintos a los que querían, los hacían estrellarse contra los espejos, ¡los rusos nunca habían visto puertas de vidrio! El mariscal Greshko arremetió contra un muro, ¡y lo llamaron El Mural de Greshko!
-¿Y ahora?
-Entonces había tristeza y humor, es decir, melancolía... Lo he visto ahora con la mirada crítica que aconseja Milos Forman: "En Europa Central salimos del zoológico y entramos en la selva...". En aquella Checoslovaquia la literatura tenía un altar; ahora ya no dominan las grandes novelas, domina Playboy... Como todos los países que fueron comunistas, se está acomodando, y en ese proceso no saben todavía la frontera que hay entre libertad y libertinaje. Hay buen teatro. Había sido del Primer Mundo, fue del Tercer Mundo, vuelve al Primer Mundo. Se acomoda. Ahora mira con recelo a los rusos, y con codicia a los norteamericanos. Allí coincidí ahora con George Bush, rodeado de policías.
-También estaba Aznar.
-Preferí no enterarme.
-Volvió, entonces, a un nuevo mundo.
-Hubo guerra fría, luego deshielo rápido... Estados Unidos terminó con el multilateralismo, y eso es terrible. El que venga detrás de Bush no podrá seguir con esa política que desprecia el derecho y la diplomacia.
-Ahora que revisitó el lugar de Kafka, ¿sigue siendo éste el espíritu de Checoslovaquia?
-Y de Europa, como Samuel Beckett... Faulkner es el espíritu de América. Los tres constituyen una idea que la literatura representa como nadie: no hay buenos y malos. Del antagonismo nace la buena literatura.
-Y su literatura, ¿cómo va?
-¡Acabo de terminar una comedia musical! Es parte de un compromiso que hace años adopté con Mario Vargas Llosa: cada uno de los autores de nuestra generación tenía que escribir sobre un dictador. Lo hicieron él, Gabo, Roa, Carpentier... El mío era Santana, un presidente mexicano cojitranco que fue
presidente once veces. ¡Y lo escribí en clave de comedia musical!

* De El País de Madrid. Especial para Página/12.
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/2-6602-2007-06-10.html

LA FOTO SALIO MOVIDA*

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el
ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías.
Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

*de Julio Cortázar. MINICUENTOS DE CRONOPIOS.
http://www.ts.ucr.ac.cr/~historia/biblioteca/esociales/CortazarJulio-Cronopios.htm

Domingo, 10 de Junio de 2007
Entre la oscuridad y la luz*

*Por Luis Novaresio. lnovaresio@rosario3.com

Yo he venido de la tierra de Babilonia para lanzar un llamado al mundo (Manes, Filósofo)

Uno: Me cansé de la campaña maniquea. Eso me dijiste. Apenas si levanté la cabeza del diario del domingo entibiado por el humo de la taza de café caliente y quise corregirte. Te cansaste de la campaña. Y punto. Te cansaste de estar a poco más de tres semanas de la interna, a cuatro meses de las provinciales y a cinco de la nacional y no escuchar, en serio, algo distinto a la chicana personal de los políticos. Silencio. Te dije que me cansé de la campaña maniquea y de eso me cansé.
Me cansé de los que creen que no tener luz es hacer proselitismo por la oposición, me cansé de los que dicen traer aire puro y no desactivan la patota de la universidad porque el mal está enfrente. Me cansé de ellos. De los que se creen que son el bien y que enfrentan al mal. Pero sobre todo, me harté de los que creen, maniqueos, que nosotros les creemos.
Dos: Luego de unos pocas decenas de años desde el nacimiento de Cristo comenzaron a aparecer los filósofos gnósticos religiosos. Vamos mal, pensaste, en plena clase, quinta hora de jueves para más datos. Estudiar filosofía en la escuela secundaria fue siempre un despropósito, me seguís diciendo mientras hacemos memoria de aquellos intentos del pobre profe de quinto año que intentaba que alguien se ocupara de los griegos, Kant o Descartes. El tipo dale que dale con conocimiento, metafísica y moral
mientras nosotros contábamos la cantidad de bonos vendidos para la pollada.
¿Cómo qué pollada? Barilooooooo...Bariloche. Por eso te digo, me dijiste, a quién le importa la filosofía gnóstica religiosa de principios de milenio recontrapasado con la necesidad hormonal a estallido vivo de un adolescente de dieciocho. En fin. El tipo persistía con la ironía socrática, las golondrinas de Aristóteles, el mundo de las ideas en donde reside ese concepto de amor que nunca vas a encontrar y los primero gnósticos religiosos. Dejame que haga un paréntesis para que te demuestre que ese hombre anciano, sabio, hoy me doy cuenta, al final, algo sembró en nosotros.
Yo fui testigo cuando te firmé como testigo de tu divorcio y vos me decías que nunca imaginaste que el amor fuera una quimera tan breve, con todo lo que habían dicho podían soñar juntos, con todas las primeras noches de pasión y compartir. Era lo ideal, me dijiste, mientras la abogada te decía que te iban a citar para la primera audiencia. Era platónico, te dije, recordando las enseñanzas del viejo filósofo que trataba de explicar que Platón creía en un mundo de las cosas, este banco, esta computadora, este
pedazo de pastafrola y el mundo de las ideas. En este último vivían las nociones no tangibles del banco, la computadora, de todo. Era como un mundo en donde habitaba la pastrafroleidad de la pastafrola y no este membrillo dulce que empalaga. Sirvió la filosofía, ¿no?
No. La filosofía, no sirve para nada, insistís otra vez. Hacia el principio de los años 200 nació en Persia el pensador Manes. Manú, Maní o Mano para otros, según las traducciones. Persia es Irán, decía el viejo sabio, y buscaba alguna complicidad con la historia del Sha y Farah Diva. Nadie sabía nada de nada de eso. Bariloooooo...El seguía. Manes creía que todo podía explicarse por la presencia de dos fuerzas que se enfrentaban permanentemente. El bien y el mal regían el universo. Manes creía en la posibilidad de explicar todo siguiendo las ideas de la divinidad y de lo demoníaco. El bien es la luz. El mal, la tiniebla. Silencio. Bajito, con una barba de prócer portugués, ya blanca, sabía revolear sus ojos y hacer silencios. A mí me seducía escucharlo, te lo tengo que confesar. No me odies. A los dieciocho daba pudor reconocer que te interesaba la historia de la filosofía. A los cuarenta, para algunos, da pudor no haber aprovechado aquel tiempo para bucear en ideas de otros, pensamientos distintos. Y esos tiempos, de verdad, no vuelven.
La luz del sol entraba por la ventana del aula. Yo pude ver el bien de Manes y del profe de Filosofía. El reino de la luz tenía, claro, un rey. Rey del paraíso de la luz. Padre de la Grandeza. O simplemente, Dios. Ese mundo está expresado en cinco atributos. ¿Podés creer que me acuerdo de esto? La memoria me sigue sorprendiendo más que la desmemoria. Se olvida menos de lo que se cree. En el reino de luz viven la razón, el pensamiento, la intuición, especulación y reflexión. Enfrente, en el otro polo, estaba el reino de las tinieblas. Acechando a la luz, rodeándolo, los demonios de este reino usan el humo, fuego, viento, agua y tinieblas. Son las armas del mal para oscurecer la luz. ¿Será que este tipo, Manes, digo, explicaría al huracán Katrina o al hambre en este reino del mal? ¿O sería el presidente de una nación que invade, mata, miente es la tiniebla?
Todo, decía Cristóbal, maestro de nuestra filosofía secundaria es la pelea del bien y del mal. De la luz y de la oscuridad. Entonces, el maestro ponía el tono de que iba a contar un cuento. Allí, ahora me doy cuenta, estaba su secreto. Quien sabe contar un cuento, sea el de antes de dormirte, el de un país, el de la misma historia de la historia, es que el sabe enseñar. Nada puede ser tan inasible, incomprensible, como para no transformarlo en cuento. Nos han contado tanto cuento, me decís con deprecio. Y yo no te
hablo de esas chapucerías, de esos versos sin poesía. Te hablo del relato que nace para atrapar y muere con su presa rendida. Manes creía, decía nuestro Cristóbal, que conducidos por su agitación inherente, la horda de las tinieblas llega al borde del reino de la luz y comienza, llena de celos, a pelear contra él. Los celos. La oscuridad, cela a la luminosidad. Mi ignorancia, te lo juro, cela esa luz del maestro para saber ese cuento y saber decirlo así.
Esta es la ocasión para la segunda etapa: la de la mezcla de los dos principios. Y la pelea para que venza uno u otro. El profesor ya casi arengaba. Porque no hay empate, no hay tercera opción. Es local o Visitante.
Éramos del tiempo del Prode, disculpame el gesto de vejez. Manú funda su Iglesia, recibe a los fieles y vomita a los herejes. No hay lugar para los grises. Ser maniqueísta era ser blanco, elegido, justo, racional. Los otros, negro.
Bien y mal. Blanco y negro. Primitivo, total. Y sin embargo, decía Cristóbal, hace nacer el germen de lo femenino dentro de la luz y de la ecología por su extremo respeto a todo animal o vegetal creado por el Rey del Paraíso.
El cuerpo del hombre, su alma es luz. Sus miserias, las sombras. El padre de la luminosidad, Dios, insistía el Profe, enseñaba el camino para la liberación que el mismo Manes imaginaba con poesía y creatividad como la cópula de la inteligencia con la tiniebla, derramando un semen que germinaba mejor luz si el razonamiento era más fuerte. La simiente sería oscura si los vientos, el fuego demoníaco, eran mejores. Yo recuerdo cuando Rogelio, uniforme ya firmado por todos como recuerdo del quinto B, turno mañana,
dijo: al final el Manes este era como los griegos de Sócrates. Todos fumados. Y la carcajada. La trasgresión del silencio filosófico era motivo de risa. Cristóbal dijo. Para entrar en el éxtasis de las drogas o en la ironía del humor es imprescindible prescindir de la idiotez, alumno. Caso contrario no lucirá como enajenado o gracioso. Apenas será un bobo. Blanco y negro.
Tres: Creerse el bien es mesiánico. Creer que uno puede hacer algo bien, tender a algo mejor, es maravilloso. Y allí está la diferencia. No se me escapa, me dijiste, que en estas pampas se sembró con gran cosecha el virus de explotar la indignidad sin límites. Que vale más un voto que un pibe pobre, por decírtelo sin demasiado alambique. Pero el que no tiene luz no está votando contra nadie. Quiere luz. Así de sencillo. Como la quiere en funcionario que se ofusca pensando en campañas sucias, iluminado por una luz que él sí, el funcionario, tiene. Como quien pide cambios ante lo que evidentemente está mal, propone un cielo futuro despejado, y no se espanta por una Universidad con sus partidarios jugando a los patovicas y al apriete.
Manes fue hace un tiempo. Oscuridad y luz, aún persisten.

*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-8898-2007-06-10.html

Domingo, 10 de Junio de 2007
Macri no agrede a nadie, ¿eh?*

*Por Sandra Russo

Mauricio Macri está imponiendo un hit. No sé si se le ocurrió a él o a sus asesores, pero "Yo no agredo a nadie" es su ariete defensivo cuando se le tira algún dato de su historia. Nadie se mete con asuntos personales, sino con cuestiones puramente públicas y pertinentes, pero Macri se puso Off: con su "Yo no agredo a nadie" repele y se desmarca, y al mismo tiempo refuerza su imagen de tipo Pro, de estaría bueno, de qué divertido.
La gente está tan harta de mirar las campañas electorales como un partido de tenis en el que la pelota es el agravio, que tuvo éxito el slogan macrista de "venir con propuestas". Pero el de Macri es un discurso cerrado sobre sí mismo y embalado en ese plástico que les ponen a las valijas en los aeropuertos. "Venir con propuestas", que reemplaza al marco ideológico del que Macri se niega a hablar, no puede nunca dispensar al candidato de tener un pasado público, y de tener que dar cuenta de él.
Lo raro es que la gente que lo votó no le pide que dé cuentas, ni está interesada en profundizar esa parte del debate. Es más: no hay debate. Quien votó a Macri votó lo que Macri es, un empresario que jamás hubiera acumulado semejante torta de riqueza sin aprovechar los costados corruptos del Estado
que su grupo apoyó. Por épocas, el grupo apoyó a un Estado terrorista, a un Estado idiota y a un Estado prebendario. Los Macri nunca hicieron autocrítica. Hicieron autocrítica hasta las Fuerzas Armadas, pero los empresarios que empujaron a Martínez de Hoz a implementar aquel modelo siniestro que sembró de pobreza estructural a este país a costa de la aniquilación de los opositores nunca hicieron autocrítica. No correspondía, claro. De los empresarios uno no espera eso. Pero tampoco que hagan
política. Si se meten en política, tienen que hacerlo, les guste o no, con su pasado.
Macri no quiere hablar del pasado. No quiere hablar de modelo. No quiere hablar de ideología. Pretende que lo suyo será gestión quirúrgica, gestión aséptica, un devenir amable de bancos en las plazas, tránsito fluido y baches rellenados. Sigue con el marketing que le dio resultados increíbles.
Y es efectivamente increíble que con su "Yo no agredo a nadie" Macri pueda gambetear y llegar al arco, con gente que le tira papelitos. Esa gente sabe quién es Macri, y sabe que Macri no quiere hablar del pasado porque su archivo no lo resiste, y sabe que Macri no quiere hablar de modelos porque si dice cuál tiene en mente no va a ser Pro, y sabe que Macri no discute ideología porque la desideología ha permitido el control de los débiles y eso no tiene por qué cambiar.
Blindado en su "Yo no agredo a nadie", Macri sonríe. Su situación es inmejorable. Cualquier dardo pesado será devuelto con su latiguillo. Esto en cristiano se llama hacerse el boludo, pero la escaramuza está bastante bien armada, y cuando la gente no quiere ver lo que tiene delante, porque es horrible, y prefiere tomar a algún personaje de la realidad como un molde en el que hornear sus ilusiones, lo demás sigue solo.
Macri no agrede de palabra, pero agredió de hecho. Su grupo agredió de hecho a millones de personas, porque succionó al Estado. Porque pervirtió lo colectivo en beneficio propio. Tomando nota de eso, ¿cómo va a querer Macri hablar de ideología?
Lo raro es que haya tanta gente detenida en el árbol, cuando sólo un poco más atrás está el bosque, y en él, una emboscada.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-86347-2007-06-10.html

LO INEFABLE*

Yo muero extrañamente...No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor
de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...
Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!...
Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!

*De Delmira Agustini.
-Fuente: http://amediavoz.com/agustini.htm

*

Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 10 de junio del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor peruano César Peredo. Las poesías que leeremos pertenecen a Jaime Saenz (Bolivia) y la música de fondo será de Meditación (Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)
!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).
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