BITÁCORA DE UN SOCIÓLOGO FRACASADO

Casi Elegía Paulina*

Un cardenal infladito de plumas
protegiéndose del
viento entre el follaje
sorprende a
un solo pescador vestido
"de expedicionario del algún Polo "
cuerpeando la sudestada
que,
fondea quien sabe, por si un matungo
o un patí inmune a los desechos industriales,
gusta de la carnada...Es uno con la escollera,
con las rocas con el oleaje con el faro abandonado;
con los sauces mimbres sin poda,
los álamos resquebrajados gigantes harapientos
las vides abrazando sin contención
las copas vegetales vecinas
los restos de casas de madera y chapa
abandonadas sobre sus nobles zancos,
los juncos apilados en atados,
esperando un esquivo sol para abrirse
y unos centavos.
La breve playa desierta con resaca,
los montes cerrados de falsos bambúes,
la sombra de barcos sobre el Canal,
la memoria de quintas huertas
de íberos romanos ...
"Noventa buques" de paz y trabajo
artesano;
y la presencia de un edificio escolar
empecinado en educar ,
en hacer patria sobre la Isla
casi olvidada donde destellan
células solares
como prometiendo más historia;
mientras el ceibo
multiplicado en la orilla,
recibe generosas pinceladas de petróleo.

*de Victor M. Falco vittoriofa9@hotmail.com

*Isla Paulino: ubicada en el lado sur del canal de acceso al puerto de La Plata.

Bienaventurados los que esperan porque serán llevados...

Martes, 28 de Agosto de 2007
HUMANIDADES Y ARTE*

*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com

MARAÑAS

Una tarde de otoño escribí la fábula de una niña que besaba sus propias manos. Esa niña era hostil al catecismo y las matemáticas. En su fábula, la realidad no la trataba de malas maneras y era visible la belleza del mundo.
Construía su vida en un vecindario donde los compañeros de su edad no la apedreaban y en sueños, daba una fisonomía encantadora al porvenir.
Esa niña, hostil a las pedradas y al catecismo jugaba a sostener las riendas de su humanidad ante los ojos severos del destino.
Hermosa y libre fue la fábula de la niña que pensó un agujero en el cielo desde el que cayeran los astros. En las dulces marañas de su sueño, era fácil sonreír, porque ella encontraba descabellados argumentos a favor de los ahorcados.
La niña era hostil a toda amenaza divina aunque estuviera escrita con letras de oro. Sobre todo se oponía a que hablaran de ella como un cordero y la obligaran a despreciar su carne rozagante.
La niña de mi fábula no tenía un nombre sino todos los nombres y a la hora de dormir, usaba su propia mano como almohada.

QUEHACERES

Desde el bar, la mirona ve pasar gente resbalando por el asfalto, la ve temiendo a la lluvia. Ha intentado muchas veces corregir ese defecto de espectador y de testigo. Ha hecho esfuerzos por ponerse en marcha, pero siempre queda atrapada en la intensa actividad de ver a través de los vidrios.

CULONAS VERSUS MODOSAS

Todo lo que la culona de piernas abiertas respira la llena de voluptuosidades. La claridad de sus fines se vuelve superior a los medios.
Un ápice de disimulo, la rebajaría a la trivialidad de las modosas. Toda culona de piernas abiertas da a luz el deseo que fecunda.
Se puede clasificar a las culonas siguiendo los criterios más caprichosos: según sus valvas, sus rumores, sus lirios, sus enaguas. Pero hay algo en común en todas ellas, una certeza interior que las modosas jamás se atreverían a presentir: el goce abarca más espacios que una pequeña ranura entre las piernas.
Lo que separa a las culonas de las modosas es un abismo incomunicable: unas tienen el sentimiento del placer y las otras, del cumplimiento. Sin embargo, las dos especies copulan.
Nada puede cambiar a las culonas. Sus dones son naturales. Dueñas de una apasionada fulguración de obscenidades, a veces se desatan mentalmente, a veces suplican exhibiciones, a veces sucumben ante el detalle de un lunar, un codo, un dedo, una rodilla.
Mientras para las culonas, el sexo siempre se vuelve algo distinto, las modosas se condenan a rumiar su propia monotonía. Hierven la dieta de lo inconveniente. Adelgazan el interés del cuerpo propio y ajeno.
Para triunfar sobre esta falta de apetito, las culonas afirman que no hay más que un solo método: desplegar la propia feminidad.

BIENAVENTURANZAS

La olvidadiza de sí misma no recuerda como se espera el colectivo ni qué hacer consigo misma mientras llega. Se conecta con el mundo para mantener vivo el espanto. Bienaventurados los que esperan porque pronto serán llevados.
En la esquina, la olvidadiza proyecta su ilusión en medio de los peatones.
Obra de un dios atormentado le parecen los automovilistas, con su breve demencia de velocidad que se frena en cada esquina.
La olvidadiza mete por fin la cabeza, las manos, las piernas, adentro del colectivo. Afortunadamente no hay caminos celestes sino semáforos y señales de tránsito. Los colectivos llevan las almas a sus casas. No las hacen elegir entre el cielo y el infierno, para ello están los taxis, la K y el remise compartido. En el medio hay algo que ella no puede recordar.

PRIMICIAS

Es medianoche y la extraña muchacha, vestida al estilo de un tiempo que ya vendrá, espera a alguien en la azotea del edificio. Las esposas furiosas cambian la combinación de las cerraduras como si estuvieran rodeadas de sublevaciones. Rechinantes aullidos de sirenas están prontos a socorrer degüellos, histerias, maldiciones. Los difuntos abandonan sus tumbas. Los esposos trabajan, trabajan, trabajan, sin preocuparse del tiempo que transcurre. En el bar, un hombre que busca una mesa elige el camino más
largo y camina con gran vivacidad. La luna reina en la pura sombra sosegada.
De la tierra nace una flor llamada con las mismas letras de quien la nombra.
Las escritoras se sacan los guantes de lana y escriben. Algunas de estas noticias son aterradoras, pero no serán valerosamente reportadas por todos los diarios.

*Fuente: Rosario/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-10016-2007-08-28.html

Suicidio*

¡Pero no, gordo!... ¿¡Cómo te voy a mentir!?... dice la mujer. Pero te digo que no. Bebe de una copita chata y de vidrio violáceo que contiene licor de menta. Gordo, pero... Huele el licor. ¿¡Cómo no voy a saber!?... No te pongas pesado, gordo. Bebe. Gordito, oíme, decíme algo lindo, mirá que me enojo. Huele. Mirá, gordo, que no. Que terminamos. ¿Sí?... ¿Te creés que sos el único?... Bebe, corta la comunicación telefónica, apoya la copita en un estante donde se apilan discos y vasijas, conecta el contestador automático. Resuelve no estar para el gordo. Sobresaliendo de debajo del contestador, tienta a la mujer una carta fechada hace seis años, sábado como hoy. También garuaba.
“Con quién estarás comiendo pizza ahora, que yo estoy solo y no sé qué hacer con las manos, me pica todo. Y vos por ahí, loqueando entre los morrones, dejándote arrastrar por las aceitunas y la Teem. Dejála a Lavalle, qué tanta trasnoche. Vení a rascarme. Vení a ocupar el lugar de mi colchón, y yo también, no importa en qué orden. Qué no es posible entre nosotros. También podemos comer la pizza acá, sobre la alfombra. Ocupáte de mí, traéte, recordáme en mis mejores momentos. No vive ni muere por vos...”
Con carta y copita, una en cada mano, va hasta la cocina. Bebe un resto de licor y deposita la copita en la pileta. Enciende un mechero con el Magiclic y tras juguetear (amenazar) a que quema-no quema la carta, la quema. Tararea y se aplica colorete mirándose en el espejo del botiquín. Orina con parsimonia antes de salir del baño, llevándose el colorete. Busca determinada cartera blanca y grande en el placard del dormitorio. La encuentra y deja el colorete dentro de ella. Extrae una foto y recorre la imagen con el pulgar.

Un “concheta”. Un “rocador”. Me erizo. Me erizaba. No hay nada que hacerle. Es así... ¡Marrano! ¡Un buen animal!... ¡Qué lo tiró!... ¡Si hasta estaba como feliz!... Da vuelta la foto. Lee: “Cuarenta y dos” Cuarenta y dos... ¿qué? Con magnífica sonrisa: ¡Ah!...: veces. Repara en un libro sobre la cómoda, debajo de agendas en desuso. Lee la dedicatoria.
“Esto para que me perdones. No sé qué me pasó. Ando mal. Quiero que me dejes quererte. Cuando sirvo para algo, sólo sirvo para eso. Tengo ganas de llamarte con diminutivos. Si me dejás, lo haría. Nada menos que yo. Sos la primavera.”
Busca entre las hojas del libro. Encuentra una flor seca. Exclama: ¡Todo el folklore! ¡Todo el pintoresquismo! Huele la flor. Pero es... es..., yo me lo creo. Mientras mete la flor entre las hojas del libro, vuelve a exclamar, ahora con entonación campera: ¡Adeeeentro!... Con la cartera, la foto y el libro llega al living. Se sienta sobre un almohadón. Saca de la cartera una foto con un moño insertado en una punta. La rompe por la mitad. Guarda en la cartera la mitad con el moño. Mira la otra mitad. Deja la media foto en el suelo. Busca en la cartera. Saca varias fotografías. Mira la que está encima.
¡Instantáneo cuando bailaba!... Humedece su labio inferior. Mi primer negro. Con “voz de negro”: ¡Hermosuuuura!... Musita a la fotografía: ¿Dejamos de bailar, acaso?... ¿Alguna vez?... La deja al lado de la primera foto. Mira la que está encima de las que tiene en la mano. El espectacular estúpido. Y todo así. Deja esa foto encima de la anterior. Pone la fotografía de más abajo de las que tiene en la mano, encima de todas. No es divertido dice. Otro mastodonte. Fija su atención en el teléfono. Ya no. Vuelve a la foto. Una semana. Una pingüe semana. Mira la foto que está debajo. Mira la siguiente. Mira la siguiente. Mira la siguiente. ¡Uy, los pibes!... Los pibes y los viejos. Mira la foto que está debajo. Mira la siguiente. Saca un cigarrillo rubio de un atado que extrae de la cartera. Y saca un encendedor. Prende fuego a algunas fotografías que tiene en la mano y a las que están en el suelo, en la pila. Ahora... yo decide. Va al baño, se lava las manos y regresa con una piedra pómez. Se sienta sobre el almohadón. El cigarrillo entre los labios, y aun entre los dientes, sin encender. Desabotona su blusa. Desprende su corpiño y lo desacomoda. Se toma un seno. Seno tatuado: corazón con una flecha atravesada y un par de iniciales. Besa el tatuaje. Comienza a frotar la piedra pómez sobre el tatuaje. Ahora... yo. Luego, deja la piedra pómez en el suelo. Toma la media fotografía. La mira. Toma el encendedor. Le prende fuego. Deja eso. Toma la piedra pómez. Frota sobre el tatuaje. Ahora... yo. Deja la piedra pómez en el suelo. Toma el colorete. Aplica colorete sobre el tatuaje. Deja el colorete en el suelo. Toma la piedra pómez. Ahora... yo. Frota sobre el tatuaje. Mira la piedra pómez. Frota sobre el tatuaje.

*De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar

Archibaldo se toma un taxi*
(poema de terror en 10 artefactos)

uno

Patricio es taxista
trabaja cuando el sol se apaga
y se encienden las luces rojas y verdes.

Patricio es tachero.

y por las noches
recorre las calles de la ciudad
con su automóvil
en busca de desesperados y perdedores.

Patricio tiene una fotografía desteñida de Gardel
una estampita de Ceferino
y escucha a la Bersuit en el reproductor de CD
de su Ford Fiesta.

Patricio es tachero y dice
que va a ser presidente de Guatemala
a todo aquel que quiera escucharlo
aunque no conoce Guatemala
y nunca la conocerá.

dos

Archibaldo estuvo exhibiéndose
en varias calles del bajo neuquino
y está cansado.

decide tomarse un taxi.

se cierra el sobretodo
y se detiene en la parada
hasta que llega un auto.

Archibaldo viaja en silencio
mientras Patricio le cuenta
historias de la calle durante las noches

le habla de putas y cafishos
de degenerados y exhibicionistas
“...y están llenas de garcas viejo, llenas de garcas”
le dice con sabiduría callejera.

Archibaldo sonríe
y sigue callado
hasta el fin de la noche.

tres

Archibaldo habla poco.

Patricio habla mucho.

Archibaldo busca con desesperación el amor de su vida.

Patricio está cansado de su esposa
de los hijos, vagos sin remedio
del taxi de mierda
del patrón hijo de puta
de la noche podrida
y del presidente de Guatemala.

Archibaldo se compadece
y le cuenta una historia de terror
donde el protagonista es un taxista
que se convierte en supertachero
y salva la ciudad de la destrucción final.

La historia se llama “el fercho del tacho”
y es una recreación propia de taxi driver.

Archibaldo es un gran mentiroso
y es también
en ciertos casos
un gran tipo.

cuatro

todos los sábados
Patricio espera a Archibaldo
en una esquina acordada.

todos los sábados
Patricio putea contra la gente
y los políticos.

todos los sábados Patricio
habla de sus odios
y cuenta que va hacer
cuando sea presidente de Guatemala.

todos los sábados
Archibaldo llega feliz y radiante
a la esquina acordada con Patricio.

cinco

Archibaldo está cansado y con frío
y viaja con los ojos cerrados
en el taxi de Patricio.

se dirige a la estación a cargar nafta
los atiende una bella niña con buzo azul
y una marca desconocida
impresa en él.

Archibaldo sigue dormido
dentro del taxi.

Patricio pega un chiflido apagado
- ¡Viste que mina, hermano! –
Archibaldo se despierta de golpe
- ¿dónde? – pregunta, con sádico interés
- ya fue, te la perdiste, estaba despachando nafta –
- y te digo más, le pregunté su nombre –
- ¿cómo se llamaba? –
- Analía –.

Archibaldo saca una libretita y anota.

seis

Patricio fue al cine en su noche libre.

vio pulp fiction
del delirante de Tarantino
y se la está contando a Archibaldo.

-...y entonces el tipo le clava la jeringa
en el pecho...
y ella pega un salto desde la muerte
impresionante viejo –

- la falopa es una cagada
te mata viejo
pero a veces te puede salvar –
y señala a unos pibes
que revolvían tachos de basura en la avenida.

Archibaldo saca una pastilla verde del bolsillo
le mete un trago a la petaca de ginebra
traga
y dice en tono severo
- es una cagada -.

siete

Patricio agarra la estampita de Ceferino
se la muestra a Archibaldo
mira para arriba y después por el espejo
- él hermano, él me ha salvado
si no fuera por él
me habría matado en una esquina
solo él es capaz de darte lo que pedís
eso si, tenés que rezarle en cada parada
a veces me olvido
porque sino, sería rico viejo
sería presidente de Guatemala
y sabés una cosa?
ahora el papa lo va a convertir en santo
como se dice?, lo prepararon para santo, te das cuenta?
se tardaron un pedazo, pero se dieron cuenta
que yo tenía razón
Ceferino es el verdadero protector de los laburantes
sí, que se jodan los otros
ahora que, como se dice?, beatificar, eso,
ahora que lo beatificaron -.

Archibaldo no dice nada
pero piensa:
“lo beatificaron
que cagada
ahora no va a servir para un carajo”.

ocho

éste sábado Archibaldo
no estaba en la esquina acordada.

Patricio está triste
y solo
y recorre las calles de la ciudad
sin fijarse en las putas que se ríen
ni en los taxi boys que se dan vuelta al verlo pasar
ni en los travestis que lo llaman
ni en los borrachos que se caen en la vereda
ni en lo señores que se escabullen en las casas de masajes
ni en las señoras que se esconden para entrar al telo
ni en los muchachos que gritan y putean
ni en los pibes que revuelven la basura
ni en los locos que tiran el tarot en los bordes de la vereda
ni en Archibaldo que se abre el sobretodo en la esquina.

Patricio siente un cariño especial por ese pasajero
de sobretodo negro
y esta noche se da cuenta
que Archibaldo es su único amigo
y se le nublan los carteles de neón
cuando cruza la avenida iluminada.

“al final, soy un boludo sentimental”
piensa
y se seca los ojos con el pañuelo.

nueve

Patricio se detiene frente a una pareja
que lo llama.

el tipo le dice que empiece a andar sin parar
y empiezan a tocarse con alevosía

él le saca el corpiño
y le acaricia los pechos

Patricio mira por el espejo
y mira la calle

ella le abre la bragueta
Patricio suda frente al espejo
él le baja la cabeza
Patricio se desespera
él saca una 9 mm. y le apunta al chofer
“seguí andando” le ordena.

ella sigue ahí abajo
en lo suyo
hasta que el tipo goza estentóreamente.

“frenate ahí” le ordena al chofer
y le mete un balazo en la nuca
que esparce pedazos del cerebro de Patricio
contra el vidrio de la puerta.

ella se incorpora
y empieza a gritar con desesperación
el tipo dispara de nuevo
y el rostro de la mujer queda desfigurado
con un hueco obsceno y sangriento en el centro.

sobre los vidrios del taxi
quedan adheridos sangre, sesos y semen.

toda una metáfora de las obsesiones de la humanidad.

diez

Archibaldo los domingos
lee el diario
busca incansablemente su salto a la fama
en la página de policiales
pero nunca aparece nada.

esta mañana
encuentra la noticia
de un taxista y una prostituta
ultimados con saña en plena avenida.

dice en voz alta:
“esta ciudad está demasiado podrida
se ha llenado de asesinos y degenerados”.

y piensa seriamente
en tomarse un colectivo
después de las exhibiciones
del próximo sábado.

Archibaldo es muy precavido
todo un profesional en su actividad
un verdadero self-made man
del exitoso modelo económico imperante.-

*de Aldo Novelli novellister@gmail.com
-Fuente: http://fluidos-virtuales.blogspot.com/

*

Apreciadas amigas, queridos amigos,

El número 80 de nuestro Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante", edición julio/septiembre/2007, puede ser ya consultado en nuestra página de internet www.euroyage.com
en el link:

http://www.euroyage.com/index.php?i=http://www.euroyage.com/xicoatl/80/e_80.php

CONTENIDO:
Editorial: En la Asociación YAGE y el Magazin Cultural XICóATL celebramos 15 años de actividades. Luis Alfredo Duarte-Herrera
Poemario: Poemas. Olga Elena Sánchez Guevara
Poemario: Homenaje a Frida Kahlo. Walkala
Narrativa: Risas en la morgue. Laura Massolo
Narrativa: Los verdes años del billar. Roberto Reyes Tarazona
Austria: Poemas. Christoph W. Bauer
La edición impresa de XICóATL # 80 puede ser puede ser solicitada a YAGE por e-mail en la dirección euroyage@utanet.at al precio de 7.- Euros (incl. envío postal).

Cordial saludo,

YAGE, Verein für lat. Kunst Wissenschaft und Kultur.
http://www.euroyage.com/
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
TEL + FAX: (++43) 662 82 50 67

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar

InventivaSocial
"Un invento argentino que se utiliza para escribir"
Plaza virtual de escritura

Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar
-por favor enviar en texto sin formato dentro del cuerpo del mail-
Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro.

Blog: http://inventivasocial.blogspot.com/

Edición Mensual de Inventiva.
Para recibir mes a mes esta edición gratuita como boletín despachado por Yahoo, enviar un correo en blanco a: inventivaedicionmensual-subscribe@gruposyahoo.com.ar

INVENTREN
Un viaje por vías y estaciones abandonadas de Argentina.
Para viajar gratuitamente enviar un mail en blanco a: inventren-subscribe@gruposyahoo.com.ar

Inventiva Social publica colaboraciones bajo un principio de intercambio: la libertad de escribir y leer a cambio de la libertad de publicar o no cada escrito. los escritos recibidos no tienen fecha cierta de publicación, y se editan bajo ejes temáticos creados por el editor.
Las opiniones firmadas son responsabilidad de los autores y su publicación en Inventiva Social no implica refrendar dichos, datos ni juicios de valor emitidos.
La protección de los derechos de autor, o resguardo del copyrigt de cada obra queda a cargo de cada autor. Inventiva solo recopila y edita para su difusión los escritos que cada autor desea compartir.
Inventiva Social no puede asegurar la originalidad ni autoria de obras recibidas.

Respuesta a preguntas frecuentes

Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.

Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.

Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

Es gratuito publicar ?
En inventiva social no se cobra ni se paga por escribir. La publicación de cada escrito es un intercambio de libertades entre el escritor y el editor, cada escritor envia los trabajos que desea compartir sin limitaciones de estilo ni formato.

Cómo se sostiene la actividad de Inventiva Social ?
Sus socios lectores remuneran con el pago de una cuota anual el tiempo de trabajo del editor.

Cómo ayudar a la tarea de Inventiva Social?
Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperación y sus propuestas de escritura