BITÁCORA DE UN SOCIÓLOGO FRACASADO

El gran amor*

Se apoyaba en un bastón para ayudarse caminar. Iba al parque cada mañana a tomar el sol y se entretenía viendo a los jubilados jugando a la petanca. Él nunca había participado en estos juegos porque no los entendía. Además él no era un jubilado. Él era un anciano y olvidaba las cosas. Si hubiera querido jugar a aquel juego le hubieran tenido que explicar las reglas cada mañana.

Con el tiempo no recordaba donde trabajó. Había olvidado quién era su familia, qué había hecho en su vida, tantas cosas… Pero siempre había recordado su primer amor.

Hoy era un día tremendamente triste: Después de tanto tiempo no recordaba quien fue ese gran amor. Hoy, seguramente, se quedaría en el parque.

*Joan Mateu. joan@cimat.es

UN HIMNO DE PROMESAS...

Cuando los pájaros ...*

He visto tu mirada vagar sobre las cosas,
acariciarlas con tu andar.

He sentido tu vehemencia al ordenar tus ideas
y he visto tus pasos leves ir hacia la mar.

He oído tu voz airada y dulce
Jugando a la vida con temor y decisión.

He percibido tus caídas y zozobras
Tus fortalezas y ternura para seguir estando.

He visto, he sentido, he oído tu presencia
tu aroma de mujer bordando mi hacer.

Y cuando los pájaros inauguran el día
tú estás allí para hacerlo posible.

*De Oscar Cacho Agú. cachoagu@yahoo.com.ar

Grillito de la suerte*

Anoche te vi
Tuve que sacarte de la
Habitación
Con el escobillón
Quería cuidarte
No lastimarte
Aunque seas negrito
Y asustes a los más chiquitos.

Cantas cuando los sueños
Se hacen realidad
En mi planta, en mi palmera
Aun en invierno y
No te importe el frío
Siento tus antenas
Y tus deseos de encantar

Grillito de smoking oscuro
Con tu pequeña grandeza
Haces de la esperanza
Un himno de promesas.

*de Azul. azulaki@hotmail.com

Limosna*

Danzaba pecosa
sobre la avenida,
bajo luces de neón
y aromos susurrantes.
Entre sus pies descalzos
un río de pétalos amarillos
hormigueaban hacia la alcantarilla.

Entre pirueta y sonrisa cansada
su pequeña mano extendida,
recibió inmutable
el denario de oropel.
La moneda fue un trofeo
a su bella simpatía
y yo, sufrí por ello.

*

Hay sociedades en este mundo, como el Nepal, que para sobrevivir a su miseria, convierten en esclavos a sus hijos pequeños y mutilan a sus hijas para que la compasión, la pena y el horror, incremente la limosna del turista.
Nosotros, queriéndonos sumar al primer mundo, no hacemos eso. Estamos tan alineados con la idea de lo bello y lo estético que el horror y la fealdad, nos hace apartarnos de nuestros chicos de la calle y solo nos conmovemos cuando la mano extendida esta coronada por una simpática y bella carita. Tal vez, no queramos reconocerlo, pero la verdad es que interiormente, seguro pensamos que si el niño es bello no debería estar en la calle. Y, con la misma indiferencia que esos padres nepaleses, pero con un invertido criterio estético, nosotros ponderamos las necesidades de los pobres según su apariencia.
Algún día todos los hombres del mundo seremos iguales.....?????

*De Silvia. azulx2006@yahoo.com.ar

Retazos*

*Por Jorge Isaías, jisaias46@yahoo.com.ar

A veces pienso que no soy yo quien estos versos escribe, quien estampa estos recuerdos.
Repaso la parva defectuosa de letras muertas, y veo, nítido a mi padre merodeando muy orondo por sus bordes. Porque entre la memoria mía de la infancia, emerge su humor propio -que era escaso- en pleno almuerzo. Allí desgranaba sus historias. Las de sus viajes de obrero golondrina y las del propio pueblo, imantadas éstas a mi interés de testigo casi directo, muchas veces.
Veo por ejemplo, en un caldeado mediodía de verano, cruzar una calle ancha, llena de polvo, de mariposas y chillidos de cigarras al sombrero de corcho de don Pedro Gaffuri. Lo veo cruzar, ágil a don Pedro, en un casi esguince como de paso de tango, como si fuera a hacer un corte, como si estuviera no de bigotuda alpargata, sino de brilloso botín negro, bailando "Felicia", en el parquet bien lustrado del viejo cine La Perla, que hacía de salón de baile en los inviernos. Allí nos llevaban nuestros padres.
Allí vi a Troilo, a Basso con Floreal y al negro Belussi, crédito del pueblo.
Eran unos hermosos bailes populares los que se armaban. Nunca supe a qué hora terminaban, porque nos íbamos durmiendo de a uno en las faldas de las abuelas o simplemente en las butacas que rodeaban la pista. Caíamos como frutas maduras, sin ruido, firmemente.
Habíamos corrido entre las parejas que se sacaban por un rato el peso del cansancio de las "juntadas", en ese baile donde se amontonaban la ilusión y el deseo, al ritmo de un bandoneón alisador de tristuras.
Si alguna vez quedé último para ese sueño inevitable, observé fascinado el ritmo que esos cuerpos abrazados llevaban dibujando las más bellas figuras.
Lo veo a Milanesa Camino, con su pelo azotado por la gomina brillosa, el bigotito fino, el además compadrón de seductor frustrado. O al gringo Teti, saltando como si desclavara tachuelas del piso, al loco Cicconi, enamorado siempre, o a Cacho Cavallín, punteando incansable hacia la pista, en especial con la "música sincopada", como se le decía -creo recordar- a los ritmos más modernos, por entonces.
Son recuerdos. Es el lienzo reseco, golpeado por el viento de los años. Y yo qué sé si de veras he escrito mis versos. A veces pienso que si no fuera por la feroz memoria de mi padre, por esa minuciosa prolijidad visual de anécdotas y nombres, yo no hubiera sido el poeta de mi pueblo.
Dicen que el Flaco Naly tenía algunos sonetos escritos y que los iba publicando en un periódico que él mismo dirigía, además de escribir íntegro, imprimirlo y venderlo mano a mano. Como los viejos anarquistas era anticlerical, moralista, pero mi padre dice que nunca habló de la destrucción del Estado. En todo caso habrá creído, -fabulo- en el regreso al buen salvaje Rousseau. Lo cierto es que el Flaco Naly con gran énfasis acometía diversas ramas del arte. Pintaba, escribía, esculpía, tallaba madera y me cuentan que era un músico eximio y practicaba también algunos deportes.
Tenía, tal vez, el ideal griego tan famoso del cuerpo y la mente sanos, a través del intenso cultivo de ambos, sin privilegiar necesariamente una actividad sobre otra. Esa sería la meta del hombre.
De su academia de dibujo y pintura salió una vez con una adolescente, que era -dicen- además de muy bella, su mejor alumna. Nunca más se los vio por el pueblo.
Mi padre siempre ha comentado que el ideal griego era su obsesión, y que elevó un proyecto -desestimado- a la autoridad comunal para que en cada esquina se reprodujeran estatuas de la vasta mitología helena. Fue un incomprendido, como tantos, y un clásico, sin lugar a dudas.
Releo estas propuestas rengas y cada vez me convenzo más de la deuda que tengo con mi padre, antiguo vecino del pueblo. Porque estoy creyendo que estos retazos no me pertenecen, y que en realidad mi tarea es mucho menor que la que mis propios coterráneos me adjudican: quien reinventa todas las
historias es mi padre, yo, apenas las voy humildemente apuntando.

*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-14388-2008-07-18.html

Frankenstein*

*Martín Caparrós
18.07.2008

No se enfrentaban a nadie. Hace cuatro meses, cuando empezó este baile, sus peores enemigos eran la inflación, las sospechas de corrupción, el INDEC, la posibilidad de que, si acaso, a Macri no le fuera tan mal, o sea: no tenían enemigos. Sin embargo, empezaron a hablar como si los tuvieran –y todo parecía tan extraño. Hasta que consiguieron producirlos.

“Si una situación es definida como real, esa situación tiene efectos reales”, dice el teorema de Thomas, un sociólogo americano que trató de sintetizar la idea de profecía autocumplida. Digo: la mayoría de los argentinos estamos a favor de las retenciones a las exportaciones de materia prima –agropecuaria, petrolera, minera. O, por lo menos, hasta el 11 de marzo, muy pocos estaban en contra. Ni siquiera los más feroces camperos discutían su existencia. Y después discutieron su monto –con perdón–: sólo su monto.

Por eso no creo que el tema de estos días sean esas retenciones, algunos puntos más o menos: lo que se discute, ahora, es el resultado de una de las series de errores políticos más notables de la historia argentina reciente.

Primero fue esa resolución 125 llena de errores técnicos y fundada en el peor error político: no diferenciar a grandes y chicos y empujar a las rutas a una cantidad de gente que jamás habría salido si el Gobierno hubiera establecido esas diferencias. Ahí empezó todo: el Gobierno creó la masa crítica en su contra y posibilitó una alianza inverosímil entre chacareros y terratenientes.

Su otro error original fue no hablar, desde el principio, de redistribución. Empezaron por decir que se llevaban esa plata sin decir para qué, y tardaron meses en ofrecer unas promesas vagas y etéreas, sin anuncios concretos. Y, además, omitieron coparticiparla, con lo cual se peleaban con sus aliados provincianos.

Justo después vino otro error: aquel tono crispado que la mayoría no entendió ni consideraba necesario, y que los alejó de mucha gente que hasta entonces los apoyaba. Y que no enmendaron cuando vieron que no funcionaba; al contrario, redoblaron la apuesta y empezaron a hablar de golpes, de grupos de tareas increíbles.

Hasta el error final: tras meses de idas y venidas, y sin ninguna convicción, porque no encontraban otra vía, mandaron la resolución al parlamento: era obvio que el debate aumentaría los conflictos y divisiones que ya asomaban en su propio bloque de poder. (Y dejamos de lado mucho error menor. Los técnicos, como aquel que hizo que la retención rechazada ayer terminara favoreciendo a la soja sobre el maíz y el trigo, por ejemplo. O los de esta semana: salir a la calle el martes a perder una pelea cuantitativa que nadie les obligaba a dar, no ser capaces de calcular los resultados del Senado, comprarse a Saadi cuando ya no servía.)

También fue un error hacer de este conflicto una cuestión de supervivencia, todo o nada. ¿Ahora cómo van a hacer para explicar que la derrota no fue tan importante? Los errores son legión pero truena, por encima de todo, el gran error: la creación de Frankenstein, el monstruito enemigo.

Frankie es un espanto: la mezcla más extraña, la receta que nadie habría podido imaginar –Urquía y la CCC, Buzzi, Carrió y Barrionuevo– y actúa abominable muchas veces: racista, clasista, gorila de opereta, patriotero. Otras, en cambio, se pone inteligente o astuto o eficaz, progre o conserva, tan variado. Es obvio que va a ir perdiendo piezas: la Rural y Castells no pueden seguir juntos mucho tiempo. Pero aún así le van a quedar varias y quién sabe adónde irá; para facilitarle el camino, quedará en millones de personas esta sensación de antagonismo con el Gobierno, de que nada de lo que haga va a estar bien. Y todo lo consiguieron casi solos, por sus propios méritos.

El rechazo de las retenciones, en cambio, fue mérito –o demérito– de muchos otros. Fue un triunfo de la política, de lo que me gusta entender por política: la participación y la movilización en pos de un objetivo. Es casi un chiste cruel que el mayor ejercicio de democracia directa de los últimos tiempos haya llegado de la mano de algunos que muchas veces se cagaron en la democracia: es otra de las contradicciones de esta historia de contradicciones incansables. Aunque hay cierta justicia poética en el despropósito: al kirchnerismo le ganó la participación que sus jefes deberían haber encarnado y fomentado –por supuesta tradición, por supuesto proyecto– y siempre despreciaron, hasta que, en pleno susto, convocaron a otro rejunte extraño.

Digo: un triunfo de la política. Un gobierno lanza una medida como han lanzado todas sus medidas los gobiernos recientes –por decreto o resolución, sin consultas, puro poder ejecutivo– y, por una suma de razones, mucha gente decide oponérsele y para eso sale a la calle, a las rutas, se hace oír como puede, presiona a sus representantes, consigue su objetivo.

A mí me gusta que la política suceda en la calle porque implica un descontrol, en sentido estricto: cantidades de personas moviéndose sin el control de los que siempre nos controlan, un momento fluido, imprevisible. Si los gobernantes supieran lo que les conviene, quizá tratarían de reemplazar esta movilización por referéndums. Estos cuatro meses de marchas y contramarchas, errores y pavadas, podrían haberse evitado con la limpieza de una consulta popular: dos semanas de debates, votación y a los bifes.

En cualquier caso, ganó la versión menos mediada, más movilizada de la política: una democracia un poco más directa, menos presa de sus “representantes”. Ojalá sea un ejemplo: que el mismo grado de movilización pueda reclamar que los hospitales no sean chiqueros, que en las escuelas se enseñe, que los transportes funcionen, que los más pobres coman, que haya igualdad en serio. Que la movilización no quede sólo del lado de los que quieren –un poco más de– plata.

Fueron meses muy raros –que no se han terminado. Me pregunté mucho, durante este conflicto, cuál era la pelea real, detrás de los puntitos porcentuales. Distintos sectores tenían peleas distintas pero, en general, creo, peleaban por sus ideas diferentes del Estado. El Estado es el eje de la política kirchnerista.

El Gobierno intenta la recuperación de un poquito de Estado y se pelea con los ricos y medio ricos que se acostumbraron a disfrutar del no-Estado que Videla y Menem impusieron. El Gobierno hace un uso módico de ese Estado y no convence a los pobres y no tan pobres que querrían que les volviera a asegurar lo que les debe, lo que les cobra en impuestos. Es el problema típico de estas políticas nichinili: demasiado para algunos, insuficiente para muchos. Y un corolario: no hay nada peor que alguien que hace, en nombre de una idea política, algo distinto de ella. No sólo no la concreta sino que, además, cierra espacios para los que quieren seguirla realmente.

Mientras tanto, el Gobierno va a tener que buscar un rumbo. Frankie ahora amenaza y se lo hace más difícil. Cuando asumió Fernández se dijo que mantendría el gabinete de su esposo hasta abril y que recién entonces –¿por qué entonces?– formaría el suyo propio: quizá sea el momento.

De hecho, varios opositores empiezan a deslizar que ya es hora de que el ex presidente deje gobernar a su mujer –y le atribuyen la derrota, en una versión actualizada de la “teoría del cerco”: ella es más buena, él es el malo, Néstor como el Lopecito de Cristina.

El Gobierno tiene que hacer algo. Podrían pensar que su mínima política de alianzas les dio pésimos resultados –un tal Cobos– y que deben abroquelarse y que, en su soledad, les conviene profundizar esas reformas con las que amenazan. O pensar que les conviene abrir y negociar, tratar de seducir a las clases medias que perdieron.

Hay, por supuesto, muchos caminos intermedios para oponerse a Frankie. Pero ahora la Presidenta está, como corresponde, en Resistencia, donde dice que es un día muy especial por “la recuperación” de Aerolíneas Argentinas, y muy triste porque ha muerto un amigo querido, testigo de su casamiento, y después habla de la infraestructura del Chaco y del aumento de las inversiones extranjeras y muchas gracias buenas noches. Del otro lado hay un país que se quedó esperando. Frankie avanza.

*Fuente: Crítica digital
http://www.criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=8287

LA MALDICIÓN MALINCHE*

La Maldición Malinche siempre está flotando sobre nuestra América.
Y entonces me viene a la memoria aquello de somos los culpables de nuestros males, porque siempre defendimos con más ahínco los intereses colonialistas, que los propios nuestros. Maestros y profesores nos mintieron y nos robaron las verdades históricas, cuando nos inculcaban que lo extranjero y lo europeo era mejor, que lo mejor nuestro. Nos hablaron que hasta la colonia fue buena. Nunca nos dijeron que sus políticos y militares, eran explotadores y ladrones. Tampoco nos dejaron ver que sus “Reyezuelos” eran moralmente incapaces, que estaban enfermos y podridos física, moral y espiritualmente. Nunca nos explicaron cual era el verdadero significado de la palabra colonialismo. La hacían sinónimo de civilización. La civilización de la barbarie, del genocidio de treinta millones de indios y del saqueo de las inmensas riquezas.
Hoy con mucha bronca, cualquier nombre en recuerdo de algún conquistador, me llena de vergüenza y de dolor, ellos que siempre nos miraron con asco pero sin lástima, como a una especie sub humana. Y pensar que América, los salvó del hambre, los llenó de riquezas, toleró las barbaries de sus religiones, las soberbias de sus “reyes y princesas”, y por décadas y décadas la degradantes conductas asesinas de sus grandes dictadores a los que no se cansaron de lamerles las engangrenadas botas. Les ayudamos a ganar sus enanejadas guerras y les abrimos nuestras casas cuando sucios y con mucho miedo llegaban hambrientos a estas playas.
Hoy la tecnología y el producto de sus correrías asesinas, los ha transformados en “dioses” del poder, pero en el fondo siguen siendo Pizarro, Cortes, Garay, Pedro de Mendoza, Irala, Valdivia, Torquemada, Franco, Aznar.
A veces no comprendo el afán de los hermanos de querer abandonar nuestro infierno propio y entrañable, casi cómodo para nuestra formación, por un infierno foráneo, desconocido y cruel. Donde te reciben como usurpador mal venido, y te miran con bronca, y si de limosna te dan trabajo, será para realizar las tareas que su soberbia no les permite hacer y te harán su siervo. Aquí quizá solo seas cabeza de ratón, pero lo más probable es que allá seas culo de león.
Cabe preguntarse que tipo de sociedad civilizada y cristiana, es la que acepta que su gobierno devuelva al mar a una espantosa muerte, sin comida ni agua, a hombre mujeres y niños no importa de donde, que llegan a sus costas.
¿Que tipo de sociedad es la que acepta que los emigrantes, cuyo único delito es querer compartir vida y trabajo, sean encarcelados en condiciones de tiempos fascistas?
Tengamos dignidad!. No más lamer los pies de la diplomacia colonialista y de los inversionistas con el criterio de los “conquistadores” de hace 500 años. Fuera Bosnia, Encel y etc. No contaminen más nuestra tierra, ni enfermen nuestra alma.
Y a los nuestros, como dice la canción:
“Hipócrita que te vuelves humilde ante el extranjero pero te muestras soberbio con tus hermanos del pueblo.”

*de Gabriel Segovia lebriga32@hotmail.com

*

Queridas amigas, apreciados amigos:

El domingo 20 de julio del 2008 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música de los compositores Cesar Guerra Peixe, Marta García Renart, Carlos A Vázquez und Mariza Rezende. Las poesías que leeremos pertenecen a Jorge Mendoza Castaño
(Colombia) y la música de fondo será de Wankamaru (Andes).

¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at

(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!

REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo! Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
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