BITÁCORA DE UN SOCIÓLOGO FRACASADO

EXILIO*

Hormigas melodiosas transitan por su sangre,
Y todo, todo es nada: solamente un recuerdo
ARIEL FERRARO

Nunca te dije que me quedé por miedo
Por un brutal. Feroz, insustituible miedo.
Coloque en tu valija tu jean, una foto y mi gastado miedo
Partiste en plena noche. Como un bandido.
La muerte silabeaba con boca de zafiro.
Me dejaste libros, despedidas.
Y el miedo, animal, impío, sanguinario.
Prefería la muerte a la partida.
Pero quedó la herida. De muerte, herida.
Herida miedo. Estaba en todas partes, en todas, todas.
En tu silla vacía. En la guitarra.
En el perro llorando. Lastimeramente.
En la mesa con mantel de desvelo.
En los diez mandamientos de mi manos.
En mi boca cocida. En mis ojos atados.
En el mapa de tu cuerpo en mi lecho.

Quedaron sacos rotos.
Olor a patria. Sabor a viento claro.
Tierra natal. Muertos. Crujidos.
Disparos que ahuyentan las palomas.
Te has llevado mi pena, ay mi pena.
Y has dejado la tuya. La tuya mía, corazón.
Un pedazo mío tuyo te has llevado.
Un clavel. Un malvón. Un café.
Un pájaro de bruma. Un dragón .Una tijera.

Corto la espera, sentada en el umbral.
Como ayer, anteayer, mañana, nunca.

*de Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

COMO EL CONEJO BLANCO DE ALICIA QUE CORRE Y NO SABE A DÓNDE VA...

Abuela en moto*

Se encontraron en la esquina del mercadito las dos abuelas. Las dos con bastón.

Mi madre con nieta del brazo.

Mi madre tiene la edad del Ratón Mickey. La abuela con la que conversa la supera en unos años.

-Mi hija sintetiza la charla cuando vuelven:

La abuela con la que hablo la nonna anda en moto.

Mi madre le hablaba de sus salidas a los médicos.

La abuela que vive enfrente de la fábrica de mosaicos no quería hablar de enfermedades quería contarle de su último logro a los 85:

-En la vida había viajado en barco. En avión. En trenes. Hasta en burro y hace poco tiempo de esto.

Pero nunca en moto.

Hasta que me escucho mi nieto más chico, el Rubén. Tiene una Harley que le dejo su tío materno, el pobre murió joven en un accidente y la moto quedo ahí medio desarmada. Él la arreglo. Va y viene con ese orgullo que se le nota en la cara. Vino a visitarme. Me escucho cuando le conté que en el viaje con el centro de jubilados fui la primera que se animo a subir al burro.

Pero nunca en moto...

-Deja el bastón en el porch y vamos. -Me dijo

-Me subí sin pensar en las consecuencias.

-Ese día fueron dos o tres vueltas por acá cerquita.

Cerraba los ojos para no marearme y me agarraba fuerte.

Tuve un poquito de miedo pero me gusto. Y al Rubén también le gusto llevarme.

Desde ese día. Todos los domingos si no llueve. Antes de la hora de la tristeza, él viene y salimos a pasear en moto.

-Hasta me compró una campera para el viento y un casco -Aclara abriendo bien grandes los ojos.

*De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@hotmail.com

Pronóstico poético del tiempo*

Atardecer de octubre en Santa Rosa de Las Pampas

Brindamos los datos del tiempo que pasa lento cuando el día es triste y aún cuando no nos regala un motivo entre tantos para brindar.
El horizonte está más lejos esta tarde y el cielo inmenso desnudo de luna, con cenefas color rosa tímido de sol en despedida, dibuja un punto diminuto en suspensión que traga el aire atravesando el llanto a bocanadas.
La inclemencia del viento y del estiaje no llegará a ser tan vehemente como esta aspereza con que increpo los pasos perdidos, los brindis gastados y el tiempo que pierde toda su relatividad cuando ya lo dejamos ir, como el conejo blanco de Alicia que corre y no sabe a dónde va.
Y ni siquiera una galera a la mano…

*de Lucía A. Cinquepalmi. luciaguionbajo@gmail.com

CHIQUIN*

El campo era ese manchón verde que explotaba en los ojos. Era ese sembrado que se ampliaba en la distancia, cortado apenas por los alumbrados llenos de óxidos y pájaros, un camino que se perdía entre un maizal amarillo.
Y los árboles.
Manchones que se iban oscureciendo en el atardecer, a lo lejos. Y el cielo con esa franja sanguinolienta en el Sur, Pero todo plomo derretido el resto.
Algún sulky era tragado por aquella distancia.
El deseo y quejumbroso balar de alguna oveja o el llamado de una vaca que perdió su ternero puede darle broche triste a la tarde.
La pila íbase adueñando del campo. Un rocío invisible, sólo percibido en los pastos descendía del cielo aunque recién estábamos a principios de marzo.
La cocina bullía su esplendor más alto, esperando a los rezagados en alguna tarea indispensable y de último momento.
Nosotros nos sentábamos en el gran cajón verde, con su divisoria en el medio y que estaba siempre repleto de marlos. El más pequeño se sentaba en ese canasto circular que se usaba para acarrear tan albo combustible desde la troja al cajón y no se perdía nada de las historias que los mayores contaban. Uno rogaba que se olvidaran de los niños, porque de lo contrario el primero que se le ocurría una orden seca era el desparramo hacia todas las habitaciones, eran la rabia, el desencanto.
Cuando nos llamaban a cenar no se podía desobedecer so pena de quedarnos sin comida. Los mayores la emprendían con cuentos de aparecidos, de “Solapas” que se roban a los niños en las siestas, las “luces malas” que nos parecen ver bailotear ya mismo por el campo, por eso ni nos atrevemos a mirar las ventanas y ¿quién se anima a buscar agua hasta la bomba que está cerca del molino si es mandado en ese momento?
A veces las historias son de guerra, de la represión a que sometía a sus adversarios, el sistema del Duce. En este punto disienten, No todos piensan lo mismo.
El viejo Bucelli lo admira y esto enfurece a Chiquín, quien probó primero el aceite de ricino y luego el sabor más amargo del exilio. Ni las medallas ganadas en la guerra (a la que se volvió a pelear estando ya afincado en la pampa) le sirvieron luego de la Marcha sobre Roma. No obstante habla con orgullo de su Lombardía, de la guerra.
Chiquín es un socialista de los de antes, con una convicción de acero. De los suyos ya ni noticias le llegan.
No es por eso casual que se ponga triste los domingos y que vaya hasta el Boliche de Markicich y se pesque una bruta borrachera.
Ese boliche que está camino al cementerio, a la entrada del pueblo, desde donde nunca pasó Chiquín.
Para él “la América” , como le decía a este país donde vino a dar con sus huesos, eran esas 60 hectáreas de campo que Domingo Clérici arrendaba a don Victorio Vollenweider, y que él trabajaba como mensual, con sus perros, su pequeña pipa curva, vigilando el agua de los animales y el estado de los alambrados, de los postes, y el buen funcionamiento del molino.
A veces se ponía taciturno y al encender esa pipa curva, repleta de mal tabaco, se le encendían los ojos grises, cansados, con la cabeza quién sabe dónde, tal vez sobre el sol que a esa hora daba pleno en sus amadas campiñas italianas.
De a poco iba cabeceando, perdiendo el hilo de la conversación y con la lentitud de un niño se iba durmiendo. Como a un infante había que recordarlo.
Y entonces, daba un poco avergonzado las buenas noches y se dirigía a ese pequeño cuartito donde dormía entre armeses que olían a agrios sudores de caballos.
Allí tenía un rechinante camastro de hierro, un colchón relleno con chalas y algunas viejas frazadas. Su mundo estaba en un baúl no muy grande, que cubría con una bolsa de arpillera sin usar. Era además su mesa de noche. Encima estaba el cabo de vela, su pipa y una descolorida lata de té Tigre donde guardaba su tabaco marca Suiza, que le proveía la atenta displicencia de don Marcos junto a la ginebra copiosa y traicionera del domingo.
Los habitantes de esa chacra eran su familia. De lo suyos prefería no acordarse, salvo cuando la ginebra le aflojaba el pecho endurecido por tantas batallas y entonces solía insultar, y hasta llorar o maldecir esa suerte de inmigrante pobre que lo obligaba sin piedad a amarrarse a borrosos recuerdos, mientras a su alrededor giraban los crepúsculos más bellos del mundo sin que él pudiera darse cuenta.

*de Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar

La voz que decía toda la verdad en mi infancia*

A Mercedes Sosa

En mi casa de la infancia, una especie de chalecito de los planes de Eva Perón, se escuchaba música de todo tipo. Un poco de esto lo conté ya en el relato anterior sobre Billy Cobham. Obviamente no nombré todo el material musical existente en las estanterías ni la relación tan cercana que teníamos mi hermana y yo con el folklore y la música popular. Además de todo lo que nombré en el susodicho relato, que yo me acuerde, entre un montón de singles y LP's, que sería muy poco literario enumerar (por lo extenso y
aburrido), había un disco de Alfredo Zitarrosa :"Zitarrosa 74" se llamaba, uno de Raphael traído desde la antigua URSS en el último viaje de mi padre (una rareza saber que a los rusos, tan grises y circunspectos ellos, les chiflaba ese tipo bastante amanerado y de voz sensual que cantaba "..por el
camino que lleva a Belén , porompompon, porompompom.."), alguno de Horacio Guaraní, Víctor Heredia y fundamentalmente, por lo menos para mi, la "Cantata Sudamericana" de Mercedes Sosa.
Todavía me acuerdo que la primera canción empezaba con la voz de ella diciendo casi a "capella" "..Americana soy, americana soy" luego seguían unos acordes de una especie de clavicordio que seguramente eran unos arreglos de Ariel Ramírez.
Ese disco me fascinaba. Fue como el primer aviso que tuve de por donde quería ir con mi guitarra. Obviamente yo era una esponja que escuchaba de todo y todo me sorprendía. Algunas cosas me interesaban mas que otras, pero nada desechaba sin por lo menos haberlo escuchado una vez.
Digamos que tenía la oreja libre.
Como ya pueden intuir, el disco de Zitarrosa y el de Mercedes Sosa fueron los que mas huella dejaron. De don Alfredo me gustaban sus guitarras y fundamentalmente esa voz profundamente varonil y de dicción perfecta. La foto de la portada del disco me representaba exactamente lo que yo escuchaba: un tipo grandote, de impecable traje negro, con un poncho prolijamente doblado y colgando de un hombro, fumando un cigarrillo y el pelo engominado peinado hacia atrás pero con un pequeño mechón que parecía
negarse a la disciplina cayendo sobre un costado de la frente.
En cuanto al disco de "la negra" eran otras cosas las que me quedaron.
Varias y por distintas razones. Más que nada la forma de cantar. Como dije antes, ese comienzo de la primera canción no solo estaba perfectamente afinado, perfectamente dicho, no solo era el color y la fuerza de la voz.
Era la manera de afirmar y de demostrar lo que quería decir "Americana soy, americana soy.." cantaba ella y uno sentía a través del vinilo esa afirmación incontrastable y de una decisión inamovible. Y todo lo que cantaba era así o me sonaba así.
Yo creía en lo que ella me cantaba.
Me lo creía de verdad.
Más allá de las metáforas de las canciones, yo sentía que esa señora me hablaba directamente a mí. Puedo decir sin temor a equivocarme que la voz que decía toda la verdad en mi infancia, se llamaba Mercedes Sosa. Toda la otra música que oía entrañaba diferentes sensaciones.
Había cosas que no entendía pero que igual me movilizaban.Serrat por ejemplo. Había un disco
en casa, un single creo y ese acento tan catalán me divertía muchísimo aunque yo no entendiese del todo esa frase de "Pueblo Blanco": "Y las muchachas hacen bolillos, mirando ocultas tras los visillos." ¿qué quería decir? ¿Qué era "hacer bolillos"? ¿Y "visillos"?.
Así y todo me encantaba.
Pero "la verdad", sin lugar a dudas la cantaba "la negra". Ella fue la primera persona que me convenció de algo.

A mediados casi finales de los noventa, mas precisamente por el 96 yo había formado familia ya, tenía un hijo y nos habíamos mudado a Córdoba en busca de trabajo. Para mí, una persona que amaba el folklore, Córdoba era como la Meca. El lugar sagrado donde debías dar el examen final que te autorizaba a seguir intentando hacer algo con la música nativa. Más allá de esto yo me enamoré de la ciudad. Allí viví varios de los momentos más duros pero también guardo todavía amigos y recuerdos entrañables. Córdoba es distinta a todas las ciudades argentinas. Salir a caminar, solamente a caminar, por la zona de las peatonales o por la cañada, era algo que me hacía feliz a pesar de las muchas contras que había por esas épocas. Estamos hablando de pleno auge menemista. Con esto creo que sintetizo todo.
Por aquellos años yo ya había dejado atrás una etapa importantísima en mi vida, cómo fue haber participado en el génesis de una experiencia novedosa y reveladora (por lo menos para mi) que se llamó "El canto callejero" en Santa Fe. Durante esos años estuvieron muy presentes los nuevos músicos que
fusionaban y experimentaban con el folklore: Jacinto Piedra, Verónica Condolí, Peteco y algunos más. Entre todos ellos siempre sobrevolaba amplia y generosa la voz y la figura de Mercedes Sosa. Yo podía escuchar y tocar todo lo que quisiera: folklore puro y de fusión, pop, melódico, cualquier cosa, pero siempre volvía a buscar esa voz que me decía la verdad.
La "Negra" me seguía acompañando desde sus conciertos, desde sus nuevos discos o desde su figura pública...
Para mi fue entrañable; podía reconocer algún momento de mi niñez con una canción suya .Una estrofa escuchada por la radio me recordaba algún disfrute sereno en un recital en el estadio de la Universidad Tecnológica, cuando yo todavía creía que el Che seguía viviendo en los pibes que usaban boinas negras y borceguíes aún en pleno diciembre. O volver a envidiar sanamente algún arreglo novedoso en viejas zambas. Y aprender, fundamentalmente aprender.

Tuve por aquellos años mi primera experiencia cercana a la muerte. Me explico mejor: no quiero decir que estuviese a punto de morir o que alguien de la familia falleciese ni nada de eso. Con 15 años me toco vestir un muerto, amigo de mis padres , por razones que sería innecesario contar aquí, y la verdad es que no me afectó demasiado. Alguna vez me asaltaron y me pusieron un 38 en la cabeza y tampoco da mucho tiempo en pensar en nada.
Tuve como todo el mundo accidentes de coches y sinceramente el miedo viene mucho, pero mucho después. No, el desasosiego de la pérdida irreparable me acechaba en el lugar menos esperado: la noticia en una radio cordobesa de que Mercedes Sosa estaba grave y que se podía esperar lo peor.
Literalmente me sentí desarmado.
Utilicé mucho espacio de tiempo para poder entender lo que me había sucedido en esos días de mediados casi finales de los 90.
Una angustia íntima, una desolación sin aspavientos, seca, pura y a la vez serena me embargaron durante unos cuantos días. La conciencia reveladora de lo irremplazable.
Se me moría alguien que de verdad estuvo un montón de años al lado mío o lo que es lo mismo: al lado de mi vocación, de lo que yo quería ser como persona: un músico. Coherente conmigo y leal con mis gustos, sin miedos ni clichés, desprejuiciado y solidario. Allí estaba la posibilidad mas que cierta de no volver a escuchar a la voz que me llamaba desde niño al camino de la música.
Fueron días tristes. Andaba por las calles de Córdoba con un nudo apretándome el cuello. Por primera vez me sentí desconsolado. No me podía explicar como alguien a quien ni siquiera había tratado me afectaba tanto en su destino. Y justo allí encontré la respuesta. En esas horas de vagueo por
los bares de la "Docta", sentado a mirar discurrir el hilo de agua de la cañada, me di cuenta que se moría parte de mi historia. La negra había dibujado con su voz el trayecto que me había llevado a ser lo que era o lo que quería ser con mi música.

Hoy a la luz de lo acontecido, me doy cuenta que aquello que yo descubrí dolorosamente hace mas de 12 años lo ha sentido hoy mucha, muchísima gente.
Mi tristeza, mi angustia se había masificado. En estas ocasiones creo que la muerte nos da la real dimensión de lo que perdemos. Y no lo digo por aquella falsa creencia de que la muerte nos hace buenos a todos. No. Nada más lejos de mi sentimiento . Me remito si no ,como prueba irrefutable, a aquel año de 1997, donde yo anticipaba un luto que no se si alguna vez podré quitarme.

* "La voz que decía la verdad." A Mercedes Sosa

*de Florencio Romero Diaz staferomero@hotmail.com
-Logroño del 13 al 15 de Octubre de 2009

Fascismo de corbatas Armani*

*Sylvina Walger
18.10.2009

“Si Berlusconi gana, pediremos asilo político en Francia, porque Italia se convertirá en la Argentina”, contestaba a una encuesta en la RAI un ciudadano romano pocos días antes de que el Cavaliere se convirtiera por tercera vez en jefe del gobierno italiano.

El Berlusconi que llegó este año al poder es, según palabras de Darío Fo, “un enfermo de sexo, erotismo y de ganas de mandar”. Un hombre dañino que ha confundido lo público con lo privado, que no tolera ninguna crítica y que ha puesto en peligro la libertad de expresión en Italia.

Sus hazañas, de todo tipo, han dado la vuelta al planeta, al punto que la edición europea de Newsweek del 19 de octubre lo trae en tapa en una foto en la que dice “adiós”. Y en letras grandes pide: “Échenlo”. “Italia no puede permitirse las bufonadas de su playboy en jefe”, agrega el semanario en un artículo de tres páginas que comienza con la lista de escándalos protagonizados por Berlusconi en los últimos tiempos. “En lugar de comprometerse con las reformas económicas y sociales que su país necesita, Berlusconi, vuelto al pasado, mira por su espejo retrovisor obnubilado como está por la Justicia, la prensa, los conspiradores comunistas, las maquinaciones de sus rivales, sin olvidar las mujeres encolerizadas que lo persiguen”. Aunque no pertenece al grupo de las encolerizadas, Michelle Obama se encargó de hacerle notar su desprecio y en el último G-20 no le permitió el tradicional abrazo. Se limitó a extenderle secamente la mano.

Newsweek olvidó un detalle: la principal de sus obsesiones es la prensa anglosajona, a la que acusa de desprestigiarlo gratuitamente. Los italianos no hablan, sobre ellos pesa la censura.

“La prensa extranjera –insiste el Cavaliere– desprestigia al país, a mí y a la democracia. Hay un espíritu antiitaliano. Los periódicos deberían dar una imagen de Italia bella, fuerte y pura, no contaminada”.

Hasta ahora, Berlusconi vivía feliz –un decir– su extravagante pasar gracias a la inmunidad penal que le otorgaba la ley Alfano. Un absurdo e impune régimen del que se beneficiaban –hasta la semana pasada– las cuatro más altas personalidades políticas de la península. Pero como la justicia italiana tiene pocos puntos en común con la nuestra, la Corte Constitucional, apoyándose en un dictamen del Consejo de Europa que opinaba que esa ley resultaba un obstáculo para el combate contra la corrupción, pasó por alto los deseos de Silvio y lo despojó de sus privilegios, colocándolo en situación de riesgo.

“Está ahora no sólo aterrorizado por los magistrados sino también por su propio pasado”, cuenta Ezio Mauro, director del diario La Repubblica, del grupo L’Espresso, y uno de los encarnizados enemigos del Cavaliere. “Lo que prueba su inestabilidad como primer ministro”.

Su respuesta fue dar rienda suelta a su egolatría: “Viva Italia, Viva Berlusconi”, y procedió a sacar una de las cartas que aún guarda en la manga, su popularidad: 47 por ciento contra el 62 de hace algunos meses. No será fácil sacarlo.

Pese a que le acababan de arruinar el sueño de reformar la justicia italiana, a la que considera demasiado independiente (eso porque no conoce a Diana Conti). Recuperó fuerzas y procedió a autodenominarse “campeón mundial” de las persecuciones judiciales disponiéndose a afrontarlas (todavía no han comenzado). Después de su primera elección en 1994, Berlusconi afrontó 90 procesos y gastó 168 millones de euros en “gastos de justicia”, con esta última palabra el inconsciente suele jugarle malas pasadas y sustituye “justicia” por “jueces”. La mayoría de las acusaciones que pesan sobre él tienen que ver con evasión fiscal, corruptor, dueño de una cantidad de empresas en paraísos fiscales y alguien que utiliza a las instituciones para arreglar sus pendencias judiciales.

La Italia de hoy tiene poco de envidiable. Darío Fo equipara este período con uno de los más oscuros que ha vivido el país. Racista, xenófoba, homofóbica grave, Mussolini y Hitler tienen su lugar y la mayoría de los habitantes lamenta que Hitler no haya puesto el mismo ahínco para matar gitanos como el que puso para asesinar judíos. Según el escritor siciliano Andrea Camilleri, estas actitudes son la consecuencia de que Italia nunca ajustó las cuentas con el fascismo y éste está resurgiendo en formas nuevas.

El hecho de que Berlusconi haya sido votado por una buena parte de sus conciudadanos no se entiende sin tener muy en cuenta que durante siglos los italianos han resistido enfrentados a un Estado que únicamente se hacía sentir de manera negativa: en la recaudación de impuestos y el servicio militar.

En un mundo globalizado, donde el Estado ha perdido muchas de sus competencias, su crisis arrastra la del gobierno representativo, cada vez más pura ficción. Al parlamento lo ha sustituido el poder de unos partidos que, al ir apartándose de sus ya exiguas bases, y sobre todo de sus electores, dejan a la sociedad abandonada a sus expensas. La peculiar historia de Italia donde el Estado, salvo durante el fascismo, apenas hizo acto de presencia, tal vez explique que el poder lo ocupe un aventurero, hecho a sí mismo, con pretensiones donjuanescas.

El italiano ha sido un mal soldado, pero un bandido valiente. Acérrimo individualista, sólo se ha sentido vinculado con la familia y la localidad donde ha nacido. Tal vez esto aclare el episodio de las tropas italianas en Afganistán. Aunque hoy lo desmientan, lo cierto es que les pagaron a los talibanes para que no los ataquen. Cuando se fueron, “olvidaron” avisarles a sus reemplazantes franceses sobre la transacción efectuada. Resultado: ocho franceses muertos de un tirón.

Camilleri sostiene que sus votantes aman “al bufón delirante porque refleja lo peor de cada uno y suscita esa envidia que todo italiano siente hacia las motocicletas que no respetan ninguna regla, ningún código”. Camilleri sostiene que Berlusconi no cierra los diarios porque no puede y porque la televisión es más vista. Pero sí rige la censura y la autocensura.

Es ahora justamente cuando “las cosas se han puesto feas para el sistema de información”, explica Roberto Nadale de Reporteros Sin Fronteras, y que teme, como muchos, la amenazas que penden sobre la libertad de expresión, en momentos en que el parlamento se apresta a votar una ley que limitaría las publicaciones que den información sobre asuntos judiciales.

Más allá de la prohibición del documental producido por Zenatrop, la productora de Lars von Trier, Videocrazy. Una crítica feroz a los últimos 30 años de la televisión italiana mayoritariamente controlada por el inefable Silvio. Tanto es así que Mediaset –propiedad de Berlusconi, cuyo nacimiento y evolución están explicados en el documental– y la RAI se negaron a emitir –convengamos que la RAI nunca fue la BBC–.

Los medios del Cavaliere –que controla el 90% de la televisión– invitaron a los inversores publicitarios a boicotear a los diarios que molesten al jefe. También se los alentó a procesar por injurias a los periodistas a los que se califique de “crápulas”. También se invita a los italianos a no pagar el canon de la televisión pública.

Berlusconi, editor, empresario y presidente del gobierno, alienta a los inversionistas para que no contraten publicidad en los medios que duden de las declaraciones optimistas de la mayoría parlamentaria y del gobierno acerca de la crisis financiera, económica e industrial (debe andar Moreno por ahí).

Pero los dos episodios más serios son los juicios incoados al periódico de centro izquierda La Repubblica por un millón de euros. A su director, Ezio Mauro, lo acusó de “fraude fiscal” y a su propietario, de “extranjero”. El presidente del grupo Espresso, Carlo de Benedetti, es judío y tiene doble nacionalidad: es suizo e italiano.

En cuanto al cotidiano comunista L’Unita, fundado por Antonio Gramsci, le pide 3 millones de euros.

El presidente del gobierno se muestra así como el peor abogado de su causa. Ha optado, más que por explicar y poner en claro lo que ocurre, por deslegitimar e intimidar los títulos que no controla. Si por casualidad renunciara a su ofensiva judicial, se evitaría el ridículo de ubicar a Italia en competencia con Corea del Norte o Rusia en el capítulo “libertad de expresión”.

Sus propios medios son otra forma de intimidación. Il Giornale, un diario de su grupo, llevó adelante una campaña de calumnias contra Dino Boffo, director del periódico católico Avvenire. Una columna anónima lo difamó por homosexual y lo hizo renunciar (método Pagni o matonismo mediático según Ezio Mauro).

“No tengo la menor duda de que Berlusconi quiere reimplantar el fascismo en Italia”, aseguró en estos días José Saramago. “No es un fascismo de los años 30, hecho de gestos ridículos como levantar el brazo. Pero tiene otros gestos igualmente ridículos. No será un fascismo de camisas negras sino de corbatas de Armani”.

*Fuente: http://criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=32557

*

MUJER

cuenco

lágrima

pájaro

manos

risa

soledad

árbol

coraje

lumbre

hermana,

MADRE
te abrazo

*de Iris. iris_neuquen@yahoo.com.ar
18.10.09

*

Queridas amigas, apreciados amigos:

Este domingo 18 de octubre de 2009 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor brasilero Claudio Santoro. Las poesías que leeremos pertenecen a Clara Rebotaro (Argentina) y la música de fondo será de Tarpuy (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).

REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

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